Fuckin New Year

Ya no reconozco si son estos días últimos del año, pura masa de tiempo sin sentido, o la repentina sensación de cuando todo parece se irá al carajo. Es terrible de cualquier modo.

Quiero pedir una canción para terminar el año, pero no se cual. Nada parece adecuado, es un maldito día más.

Grabación

Voy a grabarte

cuando duermas.

No pararé de sonreír entonces,

miraré como pasan las nubes.

Luego miraré la grabación, en ese orden.

Fragmento de "Los Gatos"

Las luces azules iluminaron las calles, la quietud de domingo quedó entrecortada por los pasos del muchacho más pequeño. Los policías lo persiguieron casi diez cuadras, pero lo perdieron de vista luego, la calle quedaba otra vez en silencio.

El cabello rubio y la barba rala se iluminaban apenas con la luz de un poste de luz, el resto de su cuerpo quedaba en la sombra. Se levantó sudado, pasó sus manos por el rostro, peinó su cabello con una peineta roja y quitóse la chaqueta. Silbó pero no recibió mensaje de vuelta, trató una nueva combinación de silbidos pero nada sucedió. Caminó de vuelta a la ribera lentamente, prendió un cigarrillo y al terminar cada cuadra se quedaba escondido en el espacio oscuro que se trazaba entre la luz de cada poste. Al llegar a la ribera pudo oír el río, se sintió arrullado y recordó que no podía volver a casa. Escogió un callejón al azar y durmió tras un basurero.

Un olor extraño inundaba el callejón, un olor sintético y agudo como de disolvente o polímero. Eso fue lo primero que pensó al despertar.

Henry A. Rubens

Esa viciosa imagen,

religiosa y maldita,

ha mantenido mi quijada desplegada,

el cielo mientras tanto

ha pasado

callado

intranquilo

mantengo la distancia.

Primer Vistazo de Marte

En la llanura marciana una figura se nota extraña. El viento, que carga polvo rojizo, la difumina un poco. Entre la repetición de los colores se distingue una sombra oscura, una aparente silueta humana que no se mueve. La claridad de otro día y la calma de los vientos muestran brevemente una estatua, justo antes que la tarde y el polvo se encarguen de cubrirla.

Dencorub y Anticuchos

Cuando H. estaba regresando a casa pudo sentir, sin ningún aviso previo, un breve olor en el aire. No se detuvo pero su caminata volviose distinta. Pudo recordar algún pasaje alegre de su niñez, no supo bien cual, tampoco ubicó nada específico; sólo esa inmensa sensación de alegría infantil, de sudor y correteo. Una sensación de bosque y destello lo invadió, después no pudo recordar más, el olor pasó y caminó el pequeño trecho lo separaba de su casa.

Sueño con un zorro

No, no conozco nada

de los páramos,

ni de fango de pantano.

Sólo visito de vez en cuando

una árida llanura

dónde en un árbol

habita un zorro.

Y le cuento, al zorro,

ficciones de los hombres.

Pero nada sé de zorros.

Estoy, casi siempre,

confuso por

haber olvidado esa línea

muy cerca de un árbol

en la árida llanura.

No conozco el método del sol

Surgen del bosque

pequeñas luces que lo recorren

silenciosas.

Y nada dices mientras tanto,

así te dancen mis demonios amarillos.

En cambio yo

no dejo de hablarle a la sombra

de tu espalda.

Trae el viento melodía

antigua

de harmónica y guitarras.

Y nada dices tampoco,

así te llore el bosque entero.

Dime por favor:

¿cómo hace el sol

para brillar en tus ojos?

Fragmento de "Los Gatos"

La calle, dispuesta en tono de grises, se dispuso para los muchachos. Corría un viento ligero, frío y humedecido. Les vino bien ese aire frío, tenían calor y las chaquetas en los brazos. Estaban en la ribera, sentados en una banca frente a los edificios más grandes, de su lado del río estaban los almacenes y las pequeñas fábricas. Su asunto estaba a unas cuadras. Ninguno decía nada, prendían cigarrillos pasándose un fósforo que dejaban se consumiese hasta el final en la última mano que lo tenía. Esperaron que una pareja se fuera y cuando no hubo nadie en toda la ribera visible entraron rítmicamente en las calles.

Caminaron ligeros tres cuadras hacia dentro y luego dos a la izquierda. Llegaron al almacén y uno de ellos los reunió. Un minuto luego todos partieron para hacer sus labores. En una danza se ocuparon de todo. Uno trepó como gato hacia el techo por un lado del edificio, dos se encargaron de vigilar, recorrían metódicamente un perímetro para observar todos los eventos posibles. Los demás abrieron pacientemente una de las puertas laterales. No tardaron mucho en entrar, al hacerlo el que había trepado los estaba esperando con un cigarrillo en la mano, sonreía y sus ojos estaban totalmente abiertos. Uno sacó unas linternas de una mochila, las repartió y todos recorrieron el lugar por caminos distintos. Recogieron todo lo que pudieron. Barbitúricos, anfetaminas, metanfetaminas, drogas para la tos, sedantes de animales, calmantes de dolores de todos los tipos. Uno incluso llegó a una gaveta dónde encontró éter. No pasaron más de dos minutos y todos se hallaban volviendo para la puerta. Los haces de luz de las linternas daban vueltas por el almacén, los pasos ligeros y el movimiento parecían encajar con el juego de luces. Al encontrarse apagaron las luces y salieron rápidamente por la puerta principal. Dos silbidos largos, uno corto y uno largo nuevamente y todos se reunieron. Miraron el edificio y echaron a correr.

Volverían luego, una semana y media después, para robar nuevamente el local. Alguien sugirió no hacerlo.

Henry A. Rubens

Tú no conoces la ciudad

ni el imperio

ni las aves que rodean la muralla

ni el escudo en la torre

ni al monje que no duerme.

No sabes como has llegado,

ni sabes como regresar.

No llevas collares ni tatuajes.

¿Cómo te llamas forastero?

¿Cuántos conocen

cómo surge en tu memoria

esa imagen borrosa

de un hombre y una mujer

entre sombras y campanas?

Quizá sea ese ojo que mantienes abierto cuando duermes.

O el sonido de la sábana y tus piernas.

En la sombra de tu cama se ha dibujado

un portal triangular.

¿Has soñado,

últimamente,

con caballos?

¿Acaso no suele ocurrir, en algún día de invierno, que se ilumine el cielo unos segundos?

¿No suele suceder que el viento levante, entre las hojas y el polvo, una que otra alma?

Y la levedad inquieta el espíritu, alarmándolo.

La descendencia del Hijo bastardo

Llegó de casualidad a mis manos esta imagen, la encontré buscando una foto de una mujer antigua. En el reverso estaba escrito algo que no pude descifrar a totalidad. Algo como: "De la casa de Antonio el Viejo dónde (frase ininteligible), probable hijo bastardo."

Me maravilló encontar documento tan antiguo, fechado en 1923, que mostrara tanta ambigüedad o en todo caso despertara tanta voraz curiosidad. Imagino, recorro alguna de las posibles rutas, que en ese barco quizá viajo el hijo bastardo de alguien, quizá Antonio el Viejo, y de ahí llegó a alguna localidad sudamericana, luego Perú, luego mis manos. El viaje que debió recorrer, hablo de tiempo y espacio, me sorprende e inquieta.

También imagino que se trata de la composición de algún antepasado que muestra algun momento de alguna otra familia, y que su llegada acá haya sido totalmente accidental; que por ejemplo el dibujante cobrará el dinero por su obra y huyera con ella por pura avaricia.

Lo mejor de todo es que no sé nada aún, y que probablemente el tiempo y el azar se han encargado ya de arrebatarme totalmente las posibilidades de descubrir algo certero. Estar así totalemente entregado a la ficción me emociona.

[La imagen ha sido sacada de un blog asombroso. Lo mejor en muchon tiempo.)

El fin de Babel en cuatro haikus

Enormes muros
ocultan la torre a
los desdichados.

Una puerta con
dos guardianes dorados
cierra la ciudad.

Una llave y
un carcelero huyen
como fantasmas.

La ira de Dios
no conoce porvenir
ni oye clamor.

Fábula

Un sueño tuvo un escribano de Babel. Éste, afectado profundamente, escribió sobre él un extenso poema que se titula: El hombre que quedó atrapado entre las hojas. El poema intercala la historia de un hombre que cae de un árbol y se queda atrapado en sus hojas; y la historia de un hombre que no puede terminar de leer la página de un libro, atrapado entre las palabras.

Este relato no trata sobre la magnitud del poema y su poética para el hombre; sino trata sobre la historia del hombre atrapado entre las palabras. Sólo ésta como la fábula que se puede rebuscar en el poema.

En algún momento determinado una novela surge en algún lugar determinado. No importa cuando ni dónde, ni qué, incluso. Todo lo que importa es cómo. Un hombre, cualquiera, encuentra una novela, cualquiera, y empieza a leerla. Una novela de ficción oscura, de masas, de carácter filosófico o de alta complejidad. Llegado un punto de la lectura, una página determinada, el hombre no puede seguir avanzando. Lee y llega un punto se debe detener a pensar sobre lo leído. Las frases ocultan un significado que no le permite avanzar sin antes pensar sobre ello. El hombre cuando pretende continuar luego de haberse detenido a la reflexión, vuelve a caer en el mismo problema, pero ahora con mayor complejidad. Ya no son las frases sino las palabras en sí, por separado, en conjunción, las posibilidades de pensamiento se multiplican de un modo que cada nueva lectura necesita ser reflexionada y el hombre no puede avanzar.

Ya no responde a la voluntad del hombre seguir avanzando. Ha quedado atrapado en un espacio cuyos puntos y sus relaciones derivan infinidad de posibilidades y por lo tanto infinidad de nuevas relecturas obligatorias, pues la magnitud de estas es tal que sería imposible avanzar sin la revisión sistemática de las mismas.

Cierto tiempo después este hombre desaparece de este lugar y momento determinados. No se sabe nada más de él y al parecer sucedió por fin que las páginas se lo tragaran en un acto de pura pasión y ficción.

Primer viento al movimiento

¿Cuántos zapatos

debe perder un hombre

para aprender

a caminar descalzo

como animal

y recordar lo

pasado, olvidado

la ficción que dio

primer viento al movimiento?

8 bits

Sin razón aparente mi cuerpo pierde tonalidad, pierde peso, pierde información, pierde tamaño, lentamente me transformo en nada más que unos pixeles. En una leve figura codificada dónde no se distingue nada, sólo se entiende una persona, apenas una persona, un humanoide. Un extraño personaje que no habla y sólo se mueve de un lado a otro, parametrado. Un sonido emano. Pertenezco sin duda alguna consola de ocho bits.

Objeto perdido en el espacio

Un objeto de piedra flota en el espacio. Su forma es geómetrica e irregular. La piedra esta tallada muy rudimentariamente, entre las marcas se pueden diferenciar breves ideogramas indescifrables. Trazos y líneas que en conjunto forman algo o quizá nada. Curvas, puntos, manchas. Parece se tratara de un código antiguo, de hombres que practican rituales con instrumentos de cuerdas y viejos sonares reparados. Se puede intuir, de los trazos extraños, un orden peculiar, un orden y sistema que da formato a los escritos. Se esboza una estructura ajena que no se articula en ninguna métrica conocida y cuyo principio lo escupió el universo. El objeto da giros sobre su eje y los ideogramas parecen secuenciarse como si algo quisieran decir o advertir. En silencio se aleja como si nada hubiera pasado.

Debo admitir

que no fuiste tan interesante.
que he creado una ficción de la cual me desencanto a cada rato.
que ahora prefiero escuchar canciones, sin ningún rostro encima.
que mientras más lo pienso más me llega al pincho.
que nunca fuiste una canción.
que ahora dudo incluso de si valga la pena
admitir que ya no vales la pena.

Discover Pixies!

Hubo un hombre...

Hubo un hombre que explotó una vez. Su cuerpo disparó por todos los poros horrendas porciones de carne cristalizada. No fue una explosión tradicional. Los pedazos se asemejaban a pedazos de vidrio roto, el sonido que produjo también. Lo peculiar, sin embargo, no es la explosión en sí, ni el fenómeno de los cristales ni el de un hombre que explote. Una nota fue encontrada decía lo siguiente:

"No puedo asimilar con claridad que hago aquí, no sufro de amnesia ni de ningún hecho psíquiatrico que explique porqué mi cuerpo no parece responder a ningún hecho particular. Como si nada me uniese a él, un absmo entre mi cuerpo y lo demás, que no es nada, un vacío. No quiero decir con esto que sea especial ni peculiar. Sólo no puedo determinar porqué me amarro los zapatos, porque me levantó de un modo u otro. No sé si soy zapatero o banquero, si hice esto o aquello. Todo me parece igual de claro o difuso."

Luego de este papel parece salió a caminar. Una señora que caminaba por el lado pudo ver todo, dijo se detuvo en la mitad de la vereda y explotó. Hizo énfasis en una potente luz antes de la explosión. "Como una claridad en los ojos, luego se rompió en pedazos."

Absurdo + Hedonismo = Crapulencia

Aclárese el cielo

¡Aclárese el cielo cuando encuentre
en algun camino
un libro para leer,
para calmar el la ansiedad en las mañanas
para alimentar a la bestia!Ocurrió hoy, repentinamente. Me hallé dentro de una libreria de casualidad, encontré una pila de libros a cinco soles. Me aventuré y pensé en la probabilidad que encuentre un libro que valga la pena. Varios debo admitir. Entre ellos uno de Lovecraft. "El horror de Dunwich". No sé a que atenerme, una ansiedad por leer a Lovecraft me ha invadido, quizá para hurgar en lo más hondo de la ciencia ficción, en el sistema que aterra el cerebro.

Sólo me asombro y me alegro de que los caminos me hayan llevado a este libro, no importa lo que pase, lo disfruto desde ahora.

Drama del espejo, el gato y su sombra

Aparece una sombra

un espejo y un gato.

El gato, primero, engaña a la sombra y huye. La sombra espera, y luego se duplica a través del espejo, el gato no tiene escapatoria. Luego, el gato descubre el espejo otra vez y se duplica, el gato logra escapar.

La sombra persigue al gato,

el espejo los duplica y observa.

Silencio entre los cinco.

La sombra recuerda entonces está atada al gato. El gato no lo recuerda, intenta huir sin lograrlo. El espejo nota es infinito por dentro, nota también lo limita un marco de madera, pero dentro del marco es infinito, intenta devorarse.

El gato se mira en el espejo y ve la sombra,

la sombra mira en el espejo y ve al gato.

El espejo se devora y solo hay tres.

Basta la luz se vaya para que desaparezca la sombra, el gato deje de huir y el espejo note que sin luz no hay infinito.

El gato duerme y el espejo llora.

La sombra no existe.

El decadente patetismo

"Preferible leer y oír al mismo tiempo, infinidad de posibilidades."
El decadente patetismo al que se sume mi cuerpo dentro de poco no será inesperado, no ocurrirá violentamente. El hecho que mi cuerpo no pueda ser conciente del cambio al patetismo decadente no dará a su llegada el adjetivo de inesperada o imprevista. Sucederá tan sólo.

Acarreará una serie de humores nuevos, todos se verterán por la boca y los ojos. Suspiros se liberarán constantemente y en estos se escaparan los humores, incoloros, inodoros. El aspecto no parecerá cambiar demasiado pero habrá marcas claras. Los labios se separarán a causa de la pesadez de la mandíbula y se podrá ver un vacío oscuro. Los pies dolerán sin razón aparente y en ningún lugar aparente. El caminar se hará pesado. Pero nada de eso será algo relevante acaso para cuando llegue el momento del decadente patetismo. Nada de eso podrá realmente representar a cabalidad los hechos internos del estado.

Lo más complejo será la mezcla de los eventos mínimos en mi cabeza. La serie caótica de breves mezclas del espíritu, no siendo sino todo lo contrario. La descomposición de todos los sentimientos para crear uno nuevo, inconstante y terrible. Un sentimiento tan ajeno a los hombres que no se tiene memoria de él, el cuerpo lo olvida una vez que pasa.

El patetismo llega entonces, una breve mirada al espejo basta para notar que se sienta una extensa melancolía apagada, ofuscada en realidad, por el vacío y letargo de no ser ni leve ni pesado. Nada tendrá coherencia o valor alguno, sólo será mezclado constantemente, enfermará al espíritu, o en todo caso lo ahogará.

Fractal

Hoy conversaba sobre el azar. Todo culpa de Auster.

Conversaba sobre la probabilidad y luego la probabilidad de la probabilidad. El infinito de las posibilidades de los hechos sobre la posibilidad de que se repita alguna constante de estos hechos asombra furiosamente mi conciencia. El absurdo se repite en mi interior como un eco sordo y sardónico.

La cantidad de posibles eventos (n) y uno de ellos, contenido en n, forman una relación única, dan un valor númerico único, eventualmente un valor moral único dada la única sucesión de procesos y hechos.

Dado que los valores númericos serían infinitos, infinitas serían las posibilidades que un valor se repitiera, así sólo llamamos una vez más al azar y a la infinita posibilidad de la posibilidad.

Lo complejo de hablar del tema es la manera como nos envuelve. La manera como no notamos que no exiten patrones para hechos dada nuestra posibilidad de abstracción. Es complejo por eso notar que es tan posible que un tren se descarrile como que llueva justo ahora. Incluso lo más determinativo es posible observarlo como parte de un evento aleatorio y arbitrario, hasta el punto en que deja de ser un hecho de la voluntad de un individuo y se duda de aquella voluntad poniéndola como parte del azar.

La probabilidad de la probabilidad. Lo azaroso del azar. Maldito Auster.

El ojo que todo lo ve

Imagina millones de cámaras y conexiones sistemáticamente planeadas que controlen y vigilen absolutamente todo movimiento de las personas, cada evento del mundo registrado en un video que será moniterado y examinado siempre por un cerebro computarizado. Nada ilícito podría darse, una tiranía tal que controle todo los movimientos, un sistema perfecto dónde todo encaja y dónde la revolución no es un concepto posible, dónde sólo se puede soñar con otra situación.

Todos los hombres y mujeres del mundo moviéndose de modo simultáneo, supliendo todas las necesidades. Ni siquiera la naturaleza podría quebrar tal sistema, todo está controlado. Dadas las limitaciones geográficas y numéricas de la tierra es posible que un sistema logre monitorear todo acto, generán patrones, órdenes lógicos, repeteciones azarosas, un sinfín de posibilidades predecibles. Entonces esta máquina lograría un control absoluto de un pedazo del universo. Control absoluto de las posibilidades, se acabo el azar, se acabo la historia.

El hombre entonces confiaría en un instinto de orden superior, en un aliento interno que no se capta al moverse sino al dormir. ¿Podría la poesía ocultar entre sus ramas las armas de la revolución? ¿Podrá lograrse tal poesía que evada la minuciosa tarea del ojo que todo lo ve? ¿Cambiaría acaso el valor de mi existencia en ese estado totalmente vigilado, o sería igual a éste valor?

Me imagino la danza de todas las personas del mundo moviéndose a través de una ciudad futurista y precisa. Dónde un orden lo guarda todo, dónde la poesía es tan silenciosa que el latido la puede ocultar.

Poesía muerta

¿Qué pasa cuando al poeta se le acaban las palabras?

Se mueren entonces sus pasiones,
se acaban todas las dimensiones
de su ser,
y su piel se envejece más rápido,
se convierte entonces en escritor
de novela negra,
de periódico amarillo.

No escribe nada y llora,
o no llora y escribe nada.

Los libros que lo rodean
se convierten en templos
de una antigua religión
dónde el hombre no es nada
sino es todo.

Deja el cigarrillo y se convierte
en una persona normal
que no siente que fallece
cada vez que deja una página vacía
o que las palabras no pueden
encantar a las serpientes.

Cuando el poeta pierde las palabras
es cuando deja de observar
en el fondo de sus ojos cerrados
una jaula oscura dónde habita
una bestia.

Borrachín

Me volveré un borrachín ridículo,
tomando cerveza como idiota,
secando vasos con la lengua,
bailando como idiota con mujeres que no me importan
y no les importo tampoco.

Pretencioso y triste,
orgulloso y decadente.

Adicto a la cerveza.

Todas son reinas cuando uno es el plebeyo
que no conoce mujer lo crea insignificante.

Divagaciones imcompletas I

No es un problema que el lenguaje nos use como hotel. No es problema pues de ello no se puede escapar, la necesidad lingüística y la imposibilidad de su análisis externo, libre de lenguaje, nos hacen vulnerables a los caprichos del lenguaje. Podemos intentar comprender la forma de funcionar del lenguaje, normalizar sus hechos pero estamos siempre alterados por él y lo alteramos constantemente. La quimera de la normalización y estructuración es parte del deber del hombre moderno, necesario hasta las venas.

Lo peculiar surge al observar que se hace un círculo cuando vemos al lenguaje como virus del hombre y luego al hombre como virus de la estructura y la estructura entendida por el lenguaje. Nuestra alteración de la realidad, motorizada por el uso del lenguaje, es sólo una forma de supervivencia: el virus del hombre explora y adapta el sistema estructural para sobrevivir y para ello utiliza sus propios parásitos, siendo víctima de todo. El absurdo aparece nuevamente.

Pez

¿Cuánto pesa el alma de un hombre solitario?

¿O de un hombre de circo?

¿Cuánto pesa y dónde está?

No hemos olvidado acaso que todas nuestras verdades

son una sola y nada más.

Que no hay una sola persona en la tierra que pueda refutar

nada, ni oponerse a nada.

No existen entonces los debates,

ni la materia de argumentación.

Sólo vale entonces la retórica.

Un pez fuera del agua muere rápido.

Si intentas salir de la pecera morirás.

Autorretrato

Hoy noté, tal vez con cierto desengaño y amargura, que lo más importante de mi vida no ha sucedido aún. Que mis descubrimientos ontológicos, y odontológicos, no sucederán sino hasta una madurez biológica nada racional ni filosófica. Debo esperar que mis células envejezcan, se vuelvan negras y cambien de forma y lugar. Y eso sólo pasará con el tiempo, que es lento y aburrido. A pesar que haya ya hecho parte de mi tesis de explicación global, que ya haya trabajado mi conciencia y modificado mis intereses hacia esta. A pesar que sienta que muchas cosas ya no revisaré, ya no tendré que hurgar más en ellas y están sepultadas en una caja que dice: “con argumentos suficientes para matar a cualquier detractor”. A pesar de todo ello estoy casi seguro que todo cambiará, que un día llegaré al registro gnoseológico de mi cerebro con kerosene y un cigarrillo encendido y lo quemaré todo, cada milímetro de papel neuronal. Estoy seguro que la vida se asegurará de ponérmela difícil, de alterar la felicidad momentánea para hacerme caer como niño que no sabe montar bicicleta y no estoy tan seguro de si aprenderé de esas caídas o sólo serán caídas. Sólo sé que con o sin experiencias vitales (llámese: muerte de un amigo, vida con la novia, muerte de un padre, accidente casi-mortal, adicción severa a algún estupefaciente, cambio de carrera, cambio de filósofo favorito, cambio de plato favorito, cambio de libro favorito, incendio en mi biblioteca, hijo no deseado o perdida del micro favorito.) todo mi sistema y su estructura que intento entender cambiará, me pregunto entonces si vale la pena hurgar en esa estructura compleja compuesta de palabras, semántica pero más que nada incongruencias, huecos y cristales enormes que dan a un jardín chino, con cerezos y gente que juega al go.

Me gustan las chinas

Me gustan las chinas porque son bastante lindas, en verdad me gustan las japonesas, por sus caras largas y sonrisas grandes. Me gustan. Y me gustan en videos pornos, ahí también son buenas. Me gustan más aún en faldas de colegialas cachondas, colegialas sedientas de sexo y llenas de inocencia.

Pero más que eso, me gusta lo oriental pues, de un modo que no comprendo y jamás haré, tienen una delicadeza por las cosas, un entendimiento del fino orden cósmico. Una conciencia por la unión con el todo que nosotros desconocemos. Y tal vez sea que nuestra ignorancia de esta apreciosación la que nos lleva a ser tan diferentes a ellos.

Me gusta eso de los orientales, pues bajo ese criterio admiran a sus mujeres y así les hace el amor.

Es toda gris

La ciudad de Lima me produce esa sensación de eterno vacío e incomprensión, en esas tardes todas grises que se repiten todo el invierno, y en como va cambiando de tonalidad el color del cielo y de los edificios viejos. Esa sensación de terrible amargura en el fondo de la garganta y nada la hace salir. Quizá por eso la amo tanto, no podría de otro modo creo.

Mirando la ciudad algo apagada, alrededor de las cuatro y media de la mañana, enciendo una droga psicoactiva en una pipa casi rúnica, y me pregunto seriamente que está pasando. Me pregunto por ejemplo por el tiempo y la variación de los colores antes que termine de amanecer, uno nunca puede observarlo con claridad. Miro la punta de mis pies y me apoyo en la ventana, gris, se asoman las luces de los faros de la calle, luego se apagan y dejo de pensar.

Siento a veces que ese vacío, esa contracultura que lleva a pensar Lima está mal. Que hace daño caer en el dilema idiota de la existencia y su estructura derruida, pienso que es de idiotas darle tanta importancia al color de la tarde y a la llovizna, idiota el que le de demasiada importancia a tu sonrisa y al color del cielo hoy dia. Idiotas todos ellos, idiotas todos los hombres que habitan en mi pecho.

Lo más interesante ocurre siempre después, cuando después de olvidarlo todo, uno vuelve a ver el cielo.

Gata

Me pregunto que es un felino sino un animal que se encaramela, que seduce y enmaraña.
Su finalidad como animal es el asombro del reflejo. El reflejo de nuestro morbo, nuestra oscura pasión por el placer y la ligera sensación de vagueza, de vagos, de gatos.

Por eso he besado gatos, y he acariciado sus espaldas, mejor dicho, he besado gatas y he acariciado sus espaldas, sus sosténes.

Entre alcohol y eufemismos y demoniácas interpretaciones de personajes vagabundos, Vanessa, Scarlet, Manuel, Eneas. Juegan una partida de corazones en Microsoft, en softcore.

Lámeme la oreja cuando quieras, hedonista de mierda, como yo.

Postmoderno

Realmente vale totamente la pena, sólo entren al link y disfruten de algo bastante extraño.

http://www.aooa.co.uk/


Es un juego bastante bueno, y raro. Eso principalmente.

Mundo

"Fumones juegan mundo con niños de la calle"

El juego exige siempre una habilidad de bailarín de ballet chino, especialmente con recuadros tan pequeños. Los fumones juegan felices el juego y de pronto aperecen dos niños que ya se habían cruzado antes. Uno, con un cachorro, pidió dinero y el otro vendió cigarrillos. Como es posible que un niño de menos de diez años me venda cigarrillos. Llegaron y vieron jugar a los fumones, se rieron primero y luego comentaron. Luego jugaron con ellos. Pero ellos no sabían jugar, uno de los muchachos le intento enseñar repetidas veces a él y a su hermano, inseguridad en ese dato. Ellos no aprendieron a hacerlo sino hasta después de un rato.

Uno de los niños pidió le cuiden su caja con cigarrillos y productos golosinarios.

El otro silbaba mucho.

Fue extraño, si uno piensa verdaderamente lo fue. La sucesión de hechos y posibilidades surgieron de modo que dos niños de la calle se encontraron con algunos fumones. Y la pasaron bien.

Mata a la cojuda, dice una voz

Hoy discutí sobre la aparición de la poesía. Sobre la aparición de la poesía y su trabajo.

La cojuda decía que era cuestión de inspiración

Yo dije que era cuestión de trabajo de obrero, de hormiguita.

Ella dijo: "es que uno vacía sus sentimientos en un papel."

Yo dije: "estás hablando huevadas, es cuestión de medir palabra por palabra."

No recuerdo que dijo, pero estoy seguro fue una cojudez.

Ahora que lo pienso, sí existe un primer momento de idiotez y sentimentalismo, pero es precisamente lo que el poeta debe evitar. Si evita esta idiotez, este "vaciado de sentimientos", sabrá que por lo menos no ha dejado su estúpida alma, porque hay que ser estúpido para ser poeta, en el papel.

Nadie quiere leer la estupidez de un imbécil.

Prefiero mil veces que el poeta muera con un sólo poema que haya implicado la revisión sistemática y matemática de cada palabra y su estructura total, semántica semiótica e idiota; a un poeta que haya escrito mil poemas dónde solo pueda ver sus "sentimientos en un papel".

Y yo tengo la razón, mierda.


[el hombre de la foto es Robert Graves.]

Sucesión en mis neuronas

Me está pasando últimamente que veo en mi cabeza, de radio sonora y vieja, imágenes y posibilidades. Una sucesión en mis neuronas me muestra eventos aleatorios y algunos, hermosos me causan erecciones y suspiros agudos.

Y las imágenes se repiten, y vuelvo a sentir lo mismo: erecciones y suspiros. Algunos agudos, otros más gruesos.

La noción se ha perdido, me rindo a las imágenes mentales, y, mientras muero de inanición, puedo besar sin problema a una muchacha que me pide que lo haga sin remordimiento alguno.

Nice dream, nice dream, nice dream

Memorias Psicotrópicas II:Disco eterno

Hoy, me regresaba el micro de una batalla campal en algún parque sanisidrino, oí y sentí la música como hace mucho no sentía. Lo asombroso no fue la música en su maravillosa poesía y viaje por mi cuerpo(eso sucede todo el tiempo si de verdad oyes la música), lo asombroso fue como esta música regreso a mí como cuando era chico y regresaba en el auto con mi madre y mi hermano oyendo música mientras yo cerraba los ojos.

reseña de esa escena: después de un domingo en el club, bañandome en la piscina, jugando en los jueguecillos, jugando a las escondidas, escuchando historias de terror, riendo, corriendo; dan las 11 de la noche y me hallo cansado en el auto con mi madre y mi hermano. cierro los ojos y empiezo, entre la música cualquiera de la radio, a soñar con los beats, los sonidos, las texturas y la ciudad. la edad es de aproximadamente 7 años.

En el micro sucedió algo parecido a esas escenas de domingo cuando era pequeño. Yo dormitaba con canciones, nuevas y distantes a las de la escena de pequeño, que me asemejaban a ese cansancio de juegos, de luces de claroscuros.

Recomendación: oir las canciones que están abajo con audifonos, alto volumen y ojos cerrados.

How can you take my soul? -II-

Y pasó otra vez.

El vértigo y el color.
Algunas sensaciones viejas, otra vez, de vuelta a la cuchara.
De nuevo saltó el mono a mi cabeza y me quito el coraje, como si de palta se tratase.

Conocí nuevas alas.

¿Te pregunto?

Celuloide

Como si se tratase de la mejor película de Sofia Coppola, y la mejor fotografía de Kubrick. Algún tipo de magia estaba sucediendo y una o dos sustancias psicoactivas rondaban las venas. Por la ventana la ciudad se veía alargada, rectangular; como una pantalla de cine.

Los colores, las texturas eran de películas específicas, muy específicas. Los cortes tenían ascendencia directa con un director preciso. El guión también estaba ligado a algo muy particular.

La gracias, sin embargo, no habitaba en que se tratara de una sola película sino en la multiplicidad de películas que en su conjugación formasen esta, una película de culto asombrosa y misteriosa. Poco a poco la escena se volvió escena de aquellas películas dónde la tragedia y la comedia se han mezclado de tal modo que han creado mil y un mitos urbanos sobre los cuales los cinéfilos conjeturan sus más elaboradas tesis de café o cigarrillo nocturno.

Y en esta película podemos ver dos personajes, una muchacha con ojos amplios y sonrisa hermosa, un muchacho delgado con cabello alborotado. Su historia es aquella que en las películas involucra una magia sin igual y tan fortuita que sólo la risa y el asombro pueden llenar el vacío que deja la incomprensión. Se preguntan si están en una película, se dan cuenta que lo sea o no, nada podría estar mejor.

How can you take my soul?

I need a new beat

Pues hoy pasó lo que pasa antes que alguien, cualquiera, salte de un edificio para colisionar en el pavimento.

Pasó precisamente lo necesario para que alguien, cualquiera, decida tirar su vida por el lado de un vaso lleno de vino.

Pasó lo que tiene que pasar para que alguien, cualquiera, salté de un edificio para volar.



Y hoy me pasó a mí exactamente esa sensación, el vértigo antes de un beso. Uno, por supuesto, que no dí.

Y se trataba de lo más hermoso que he visto en mucho tiempo.

Ahogando al lagarto

Stranger than Paradise, desarrolla y explora inescrupulósamente los detalles más simples que afectan la vida de las personas. Como si la historia no fuera la historia de los hechos que ocurren sino del interín entre hecho y hecho, la historia de los detalles de un momento cualquiera, completamente aleatorio.

Es esta falta de narrativa clara, o más bien: esta narrativa obtusa y propia de Jarmusch que tanto me atrae y encanta. una narrativa que no es excesiva sino, por el contrario, completamente ahorrativa. No hay más planos que los necesarios, y no hay planos completamente necesarios. Todo podría cambiar y la historia no cambiaría. Como si el lenguaje cinematográfico diera la posibilidad de observar momentos que, sublimes tan sólo en la intimidad, puedan darnos placer sabiendo aún sólo dan placer cuando los hacemos nosotros.

No hablaré de la producción cinematográfica, por eso no diré nada sobre el porqué de la estética minimalista ni el uso del blanco y negro.

Estéticamente la película asume la escala de grises como móvil para contar absolutamente todo, olvidándose del poder de los colores y sus cambios. Imágenes capturadas de momentos inertes con una suma de elementos mínimas, las tomas largas dan tiempo a obsevar los pocos elementos y sobra el tiempo para pensar y preguntarse: ¿que mierda está pasando?

Es esa manía por la banalidad de los hechos y el azar que me hacen amar completamente a Jarmusch.
La película implica observar una serie de hechos que en su conjunto nada muestran y dónde se aprecia que lo importante no es lo que esté pasando sino lo que estemos viendo, lo que vamos a sentir si olvidamos la narrativa y el lenguaje usual, si observamos atentamente el lenguaje del lenguaje.

Tan rojo como la melancolía

Hoy y ayer, recibí un par de noticias que hicieron de mi ser algo más ingrato de lo usual. Noticias que, en otras circunstancias, no hubieran producido ningún tipo de disonancia en mí. Sin embargo, quizá por la misma razón por la cual no entiendo bien mis decisiones, estas noticias me afectaron increíblemente. Abrumado y absorto no he hecho nada al respecto, sólo he dejado que me afecte y que la noche y su oscura presencia vayan separando mis venas, y el cuerpo entero se humedecerá en un rojo fuerte, me empaparé en aquella sustancia. Un hombre rojo sentado en una silla fumando un cigarrillo atormentado por un par de noticias tontas y simples, un par de eventos.

Revelado

Me he enterado, hoy, de un par de muchachos que se separán en una semana. Ellos han decidido usar esa semana de la manera más sabia posible. Comerse, abrirse, revelarse tal como si se tratase de una fotografía, en blanco y negro claro.

Primero irán a tomar café, conversarán sobre música, sobre cine, sobre arte en general, luego sobre novios, novias, amigos, reuniones, drogas, sobre ellos mismos, sobre sus vidas, sus carreras, sus sueños, sus dramas, sus angustías, sus fobias, sus amores, tú me gustas, sí, tú también. Muchísimo.

Irán después a una exposición de arte, verán una película, la comentarán, saldrán a conversar al parque, se meterán a las piletas, saldrán empapados y empapados él le dirá: estás linda, ella lo mirará sonreirá y lo besará largamente. Irán a la casa de ella, se secarán y tomarán té caliente, ella hará sanguchitos de algo muy simple y comerán mientras se reíen de chistes tontos y propios.

En el día, mientras no estén juntos, pensarán en el otro, y cuando puedan mandarán un mensaje de texto con alguna frase retorcida como: Ya amaneció mi cocodrilo verde puedes ver el sol y las estrellas en tu brazo que están pintadas justo allí, donde descansas. Cuando se encuentren más tarde se dirán todo esto entre ellos. Luego, cuando vayan a ver una película a la casa de él, la mirarán tranquilos y entre besos largos confesarán agonías del pasado, agonías dulces y lamentables. Ella llorará y le confesará que no quiere que se vaya, él la mirará y entre una o dos lágrimas le prometerá que tomará una foto para ella cuando no esté, una por semana. Así logrará un documento fotográfico especial: la nostalgia está en papel kodak, se llamará.

Cuando paseen en un auto, él la llevará a conocer un lugar especial, dónde solía drogarme y escribir, tomar fotos y beber, amar y callar. Ella dulcemente lo abrazará y luego harán el amor suavemente. La pasión que se tienen quedará impresa en unas marcas que ella imprimirá en los muslos de él, él no podrá olvidarlas porque les tomó una foto. La pasión quedará en todo aquello que no digan y que sólo se comenten entre silencios y al oído. Luego de hacer el amor, conversarán, ella desnuda sobre él y en ese momento, justo allí, como si el amor, el sudor, la música que suena fueran un químico para revelar ellos se irán revelando. Podran ver, entre los intersticios, aquello que uno nunca muestra, aquello que con celos ha guardado para sí, tal vez temeroso tal vez egoísta. Eres hermosa, nunca creí pasar tiempo con alguien así.

Cuando no lo noten habrá pasado una semana y él le pedirá que no vaya a despedirlo al aeropuerto, ella, intrigante como ella sola, irá de todos modos, y de lejos le tomará una foto. Notará después que en aquella foto se distingue la figura de un muchacho que tiene un polo que dice: "soy un cocodrilo verde", un muchacho con lágrimas en los ojos, que fuma un cigarrillo sentado en su maleta. Tomará la foto y se irá escuchando alguna canción triste, mirando la ciudad en aguacero.









[la fotografía es de Larry Clark, sólo por si a alguien le interesa]

El diablo es picazón en la Ingle

He pensado seriamente y ahora afirmo con tal seriedad que el diablo es picazón en la ingle. De esa piacazón molesta, pesada. Que bien sabes no debes rascar, que sabes bien sólo lo vas a irritar, pero tentador como él solo empieza un recorrido nefasto hasta tu cerebro, poco a poco caes en el juego de rascar al diablo. Si el diablo se materializace lo haría en forma de picazón en la ingle, de aquella que al saciar se irrita más y te traga, te traga en ansiedad

Feliz cumpleaños tetica

Ella lo pidió, y aunque ni pensaba en ponerlo, pensé en que nadie me había pedido algo así nunca y sería bonito ponerlo para ella. Además me debería sentir halagado porque a alguien le interesa que la salude desde mi blog: Feliz cumpleaños Anamaría, la popular tetica. aquí unos regalitos.





(por si lo desean saber, este es su blog: http://watermelonaria.blogspot.com )

Memorias Psicotrópicas I:El paseo de las luces ó Cruzando la frontera

Prefacio a las memorias psicotrópicas:

Estas memorias son momentos que en su dudosa lucidez expresan una suerte de viaje por el cual he pasado. Su falta de realidad, o su exceso de ella, son parte del género. No es una crónica pero se le parece, no es un cuento pero si quieren. En cualquier caso, sólo sepan que estas memorias se repetirán y su desarrollo siempre tendrá un propio formato que se reinventará una y otra vez.

Ocurrió un día que yo caminaba por alguna calle limeña, y pase por alguna callejuela/boulevard. Las luces, el sónido, una armonía deliciosa recorría mi cuerpo cómo si se tratase de un viento solar. En ese momento noté las luces de este paseo. Una serie de luces que me atacaban, mis ojos alterados no podían mirar todo el neón, el argón y el xenón. La diferencia de ruidos, música, gente, luces, me perdí. En verdad no tenía adónde ir, perdí el conocimiento de adónde iba. Sólo quería cruzar. La gente comenzó a desaperecer. Sólo recuerdo como los ruidos se fundían en una melodía armoniosa y orquestal que me indundaba, literalmente y sinestésicamente podía ver en los colores de los anuncios, que habían perdido su realidad semántica, viajar por el aire como música. En ese melodioso pasadizo yo flotaba entre-perdido e intentaba entender la situación. Justo allí, cuando comenzaba a encontrarle un sentido a esto alguien muy querido me dice que esto es el cruce hacia tijuana.

Noté ahora que la música era de bares dónde el alcohol y la marihuana se fusionaba en olores alucinógenos. Mis zapatillas estaban manchadas de algo de tierra y veía turistas por todos lados, sonaba Manu Chao en mi cabeza, poco a poco fui saliendo del callejón. Es que no puedo describir lo que es cruzar la frontera, entrar a un lugar dónde todo es una rumba. Tal vez la canción los ilustre. Pronto otro psicodélico capítulo de su serie novelesca favorita: MEMORIAS PSICOTRÓPICAS!

Departamento 2

Abre la puerta del departamento, mira a su alrededor y entra lentamente. La puerta la deja entreabierta. Se mueve lento por el departamento. Es de noche y no hay casi luz, sólo un foco alumbra toda la sala y un poco el rostro del hombre. Cuando él lo nota, se sobresalta y deja de apretar los puños, por un segundo deja de sudar y lo saluda.

–Está adentro. Entra rápido. –dice el hombre sentado en uno de los sillones de la sala. El otro hombre en la puerta se quita el abrigo y el sombrero. De su abrigo saca una cajetilla de cigarrillos sin filtro. – ¿Quieres? –dice mientras le ofrece uno. Lo toma y lo prende con fósforos, luego prende el cigarrillo del hombre que acaba de entrar. Dan fumadas largas y espesas, luego el hombre del saco atraviesa el pasillo lentamente. Saca el revolver, que tenía apretado por el pantalón en la espalda, y lo carga. Llega a una puerta marrón que está cerrada y la abre. Escucha un mascullo líquido y largo. Ve a una mujer atada a una silla por manos y pies. Sus pies están con una soga gruesa que la aprisionan a una de las patas de la silla, sus manos atadas entre sí también se amarran al respaldar de la silla, tiene en la boca un trapo y cubriéndola un poco de cinta adhesiva. Tiene el cabello alborotado, los ojos llorosos y los pies sangrando. El hombre se detiene y la mira, voltea hacia la puerta y da una pitada breve a su cigarrillo. – ¿Estás seguro que es ella? –dice algo asustado. El otro hombre le responde afirmativamente desde el otro lado del apartamento, luego lo apresura.

–Eres una puta. –le dice con el arma apuntando directamente a su cabeza Luego vacila con el arma por varias partes de su cuerpo. Grita fuertemente mientras la golpea no muy fuerte, primero en el rostro y luego la patea en las piernas. La quema con el cigarrillo, en los brazos, en las mejillas y finalmente en los labios. Una herida roja, sangrante y grotesca queda allí. Sus movimientos se tornan muy violentos, es decir, su corporalidad en general se ve afectada por breves golpes de distintas partes de su cuerpo. Como si el tiempo lo acelerase en un momento y en el siguiente lo ralentiza. En este intercambio de velocidad corpórea blasfema y maldice. “Puta, no te hice nada, sólo estuve allí y me tratas así. Eres una puta, una ramera, te detesto.” Termina por empujar con su pie el pecho de la mujer hacia atrás, ella cae con todo y silla, llora mucho y sus palabras se quedan atrapadas en el trapo. Casi se puede oír una disculpa, un lamento pero los gritos de él callan cualquier otro ruido. Aprieta el gatillo y una bala atraviesa el abdomen de la mujer, lacerando el hígado. Luego dispara dos veces más, ambas balas en el pulmón izquierdo. Él muy consciente de sus disparos dispara a cada uno de los pies y finalmente cuando no soporta la cantidad de sangre y lágrimas dispara a la cabeza incitado por alguna fuerza exterior, algún demonio.

Sus pies se congelan, tiene el revólver en mano. Prende un cigarrillo y va a la sala. –No pude hacerlo, lo siento. Abre la puerta entreabierta y fuma mientras llora en el descanso de la escalera.

Canción para la destrucción imaginaria:

"Los hombres son como los dados, se lanzan al destino."

Sartre dijo esa frase, y este video la reafirmó.



La banda: Mogwai. La canción: Hunted by a Freak. El disco: Happy songs for Happy people

Perdonen la ausencia

Disculpen ustedes, me he ausentado por largo tiempo y sin aviso. Mi computadora cayó enferma, su recuperación ahora la deja en un estado increíble. Pero hasta hace muy poco fue intervenida y le hicieron una cirugía cerebral y cardiovascular. Sea cual sea el caso y me pondré al día pero denme algo de tiempo.

Probablemente muera hoy

Probablemente muera hoy, hoy fallezca instantáneamente después de un par de conexiones sinápticas. Mi cerebro no aguantará la presión de la verdad y el sol derretirá mis tejidos. Me hundiré lento en una colchoneta azul y el agua salpicará mis pies falleciendo. Cerraré los ojos y algo asustado haré puños con mis manos apretando muy fuerte mi palma con mis uñas. Sangraré un poco pero será irrelevante, mi corazón ha dejado de bombear. La muerte cerebral vendrá después cuando mis pensamientos más oscuros hayan ya matado mi alegría y por lo tanto mi esperanza. Estaré sumido en un túnel oscuro y vacío, carente de expresión y de aire. Lo recorreré lento, no hacia un a luz sino hacía alguna galería más tenebrosa y oscura. Estaré adentrándome a mis miedos más profundos, los mismos que son victimarios de mi sangre. Los mismos miedos que me aterran ahorita mientras escribo esto y me doy cuenta que la muerte no es más que eso, el pavor más horendo a quedarse solo, eternamente solo.

Canción para morir, para sentirse insignificante:

Feliz Cumpleaños Jim Jarmusch

Jim Jarmusch, tiene, ahora, 55 años. Hagan la matemática.

Hoy se celebra el cumpleaños de un excelente director y, probablemente, el director independiente más importante de la actualidad. Sus películas no sólo como referente por antonomasia sino también como obras maestras de la escena independiente. Su trabajo, me parece, sobrepasa algunas barreras narrativas y nos llena de realidad, humor, humanidad y excentricidad. Simplemente un increíble cineasta. Un feliz cumpleaños, con muchos "cafés y cigarrillos".

Aquí su filmografía: (según la confiable y amada Wikipedia)

• Permanent Vacation, 1980.
• Stranger Than Paradise (cortometraje), 1982.
• Stranger Than Paradise, 1984.
• Coffee and Cigarettes (cortometraje), 1986.
• Down by Law, 1986.
• Coffee and Cigarettes II (cortometraje), 1989.
• Mystery Train, 1989.
• Night on Earth, 1991.
• Coffee and Cigarettes III (cortometraje), 1993.
• Dead Man, 1995.
• Year of the Horse, 1997.
• Ghost Dog: The Way of the Samurai, 1999.
• Coffee and Cigarettes, 2003.
• Broken Flowers, 2005

Si bien no conozco toda su filmografía puedo afirmar y repetir todo lo que dije antes. Ahora un el inicio y un cortometraje pertenciente a Coffee and Cigarrettes para que disfruten de su genialidad.



pd: me apena enterarme que falleció Heath Ledger, el actor conocido por diversas películas como Brokeback Mountain.