Fragmento de "Viaje a Oriente"

Todos los árboles alrededor adquieren el tono que había olvidado. Lentamente, y mientras se apagan las piedras encendidas que lo encierran, recuerda por última vez su estancia en el pueblo. Finalmente olvida. Entre el humo y la sombra puede distinguir una mujer que se aleja, pero no sabe quién.

Henry A. Rubens

A o B

Puedo encontrar
en todos esos árboles
la figura que compones
al dormir.

Las aves han formado
un batallón que avanza
con emblema en pecho

mientras yo discierno
en qué bando me encuentro.

Maldito sea el recuerdo

Una vez más
puedo sentir el umbral
en mi piel,

el contraste en el color
mantiene a la duda
y mi memoria ocupadas.

Yo sólo espero
sin paciencia alguna
olvidar
y borrar esa línea
que divide mi piel.

Mil

Descansan sobre las rocas
todos tus pies y cabezas

se bañan con el agua salada.

Desde el barco se puede ver con claridad
como las aves costeras te rodean
y como parecen brillar
a pesar de la neblina
a pesar de la neblina

te recuerdo siempre igual.

Hace minutos
que oigo las mismas campanas
inquietantes,

y recuerdo intenso brillo de escopeta
de disparo y destello
en la retina
impactada nuevamente.

No me dejará dormir

Todo lo contrario;
miraré por el encuadre
todas las formas de las manos.

Emergen cientos
de demonios amarillos.

Se detiene la señal

La señal se va a detener

mañana en la mañana.

Todos los fragmentos

de datos y recuerdos

se perderán en un último pitido,

yo no estaré sino escondido

o corriendo en todo caso

detrás de él.

Lo peor, sin embargo, ocurre ahora

cuando aún no pasa nada

y todo es ficción.

Fragmento de "Crónica brevísima del fin"

Tres de la tarde y no se ve ni el sol ni una sola nube. Sólo ese resplandor verde y sus variaciones en los extremos. Toda la gente que camina no puede evitar mirarlo de cuando en cuando, algunos lo miran todo el tiempo y otros luchan por no hacerlo. Es bueno pensar el fin es así de bello.
Hoy pensé que si no fuese por esto, no aguantaría un día más.

Henry A. Rubens

Nowhere near

I've seen the way that they look at you



Todos pueden recordar
cuando viajabas por el campo
y mirabas la ventana
como lamiendo jengibre
de esas casas viejas.

Es domingo y se apagan
todos los recuerdos.

Replica

Nuevamente, luego de mucho tiempo, vuelve a caminar alegre. El cielo forma con las nubes esas formas que había abandonado. Él recuerda esos sonidos tan particulares, de los zapatos, se despreocupa al fin.

Las Pléyades

Del espacio veo

tan sólo las jóvenes

estrellas, dirá



el muchacho en

la pradera oscura,

mientras silencio.




Otro objeto

celeste que no sea

virgen dejará

el borde de sus ojos.




La luz liviana,

que Mérope emite

azul, lo encierra




pensando siempre

en hacerle cortejo

y copularle.



Se duerme al fin,

ocultándose del cielo

bajo un árbol.

Pasaba por las Pléyades

La actividad astronómica no dista mucho de la actividad literaria. Ambas son disciplinas de la ficción, planteando, cada una a su modo, una realidad fantástica de la cual el registro no está sino apenas sugerido. La observación de los astros, y en mi caso de los planetas, requiere alguna habilidad poética para poder explicar eventos tan alejados o inverosímiles a los ojos.

Carne negra

De repente me he convertido en carne negra,

la misma nube sobre el mismo edificio
se mueve apenas
dejando la misma sombra.

Oscura e imprecisa
es la forma y la coloración de mi cuerpo
que refleja en el espejo otra forma y coloración.

Aquel limite que separa
la imagen y su reflejo en la retina
lo he perdido cuando niño,

esa vez que me quedé mirando el sol.

«Los monjes que estás buscando se encuentran al borde del segundo abismo, debes caminar río abajo. Viven en unos enormes tubos que sobresalen del abismo, los oirás seguramente, suelen cantar allí adentro y el sonido de sus voces queda vibrando en el aire, yo los he oído a muchos metros. Si los oyes mejor espera que acaben sus cánticos, no creo sea buena idea interrumpirlos.» -dijo el viejo mendigo.

Fragmento de "Antes de la Guerra"

Todas sus motos,
monstruosos aparatos de metal
que recorren el desierto

siempre al poniente
con furia y arena

brillan bajo el sol.

Las rutas de la periferia de la ciudad estuvieron custodiadas, antes de la guerra, por una pandilla de forajidos en motocicletas. Sucios hombrecillos de piel manchada, todo el tiempo por el aceite y polvo, montados en enormes motorizados; hombres que en otra situación no harían temer. Pero la ciudad les había proveído suficiente: chatarra gratis y décadas de orgullo aplastado.

No tardaron mucho en reunirse más de veinte hombrecillos, luego de unas semanas ya habían alcanzado el ciento. Recién entonces constituyeron una amenaza, cientos de aparatos ruidosos moviéndose por el paisaje amarillo, carroñeros que buscaban en sus víctimas todo lo que pudiesen arrancarles. Robaban todo lo que les sería útil; esto va desde ropas hasta órganos y dientes. También practicaban, cuando llamaba el deseo, salvajes sesiones amatorias con sus víctimas sin importar el género o la edad.

Más de una vez tuve que acercarme a sus dominios, se podían oír desde lejos. La suma de sus voces hacía un bramido grave.

La primera del vaquero

Es el verano
el único escenario
de su caballo,

y el polvo de
sus patas y escopeta
maldita..

El terror y el
ventarrón le siguen
todo el tiempo.



Aunque lo hayan,
el llanto del vaquero,
oído los lobos.

Ave

Recién hoy

recupero el aliento.

Y todos los pájaros

entran por mi boca

en bandada verde.

Recién hoy

recuerdo mis pies

son de ave,

y mi paso

viento.