soleado derrame cerebral

Mudanza

2012-01-29T14:33:00.001-05:00

Hace ya un tiempo el blog se ha mudado a esta nueva dirección:

http://soleadoderramecerebral.wordpress.com

Están invitados a visitar la nueva casa.

2011-08-28T15:23:00.003-05:00

Muerto el mundo
queda viva la peste.
Nosotros allí,

entre las ruinas
admirando callados
la forma pura

compuesta plenamente
por la luz
entre las sombras.

2011-08-28T15:23:00.001-05:00

Ciérrate abismo mío
ten en cuenta mis párpados
abiertos y empastados
por el reflejo del río.

Mira y calla
mi ascenso tardío.

2011-08-22T16:30:00.001-05:00

Acompasado
como luz bajo el agua
que reitera

en atravesar
los espacios húmedos
y sosegados

de tu incesante
luz hecha cuerpo.

2011-08-16T21:26:00.000-05:00

Tres navíos más,
todos hechos de vela
fotosensible

levantan peso,
el de mi cama y mi
cuerpo asombrado

casi acongojado
pernoctado y descuidado
me entrego

derechito
con prisa justa
que apura el tiempo.

2011-08-14T21:27:00.000-05:00

Llevaré una vida agitada
por los vientos estelares,
las figuras espectrales
y su sabor de empapada,

toda la quietud embalsamada
en pedazos de tu piel

serán mi almohada.

La fiesta en la calle

2011-06-25T21:40:00.004-05:00

Una comparsa grande pasa colorida
llena mi calle
de esa parafernalia que vuela fácil
con el viento.

Desde mi baño
que inocente se llena de confeti
hasta mis cajones
que revientan de animales hechos de papel.

Horas enteras de jolgorio cantado
y ni un segundo de duda
ante toda la alegría.

Crónica (parte 1)

2011-06-20T12:12:00.000-05:00

Sin la prisa

empujado a través

por motores desconocidos.

I
Lo particular
se extiende por los vientos
de los silencios

resoplado con
la calma que tu vientre
guarda para mí.

Me alejo del
tiempo que conozco
persiguiendo

lo fascinante,
las luces perdiéndose
en ruta tuya.

II
Lloran los grillos
cuando el frío aleja
todos sus sueños,

y su canto
me cae sobre la vista
haciéndome dormir.

III
Toda emoción
es siempre aire,

ese momento
cuando la materia se convierte
en energía,

y mi cuerpo es habitado por nubes
que extensas han venido

desde las montañas
trayendo el aire nuevo
sin el agua que inundaría mis pulmones
y ahogaría, no lo dudo,
toda posibilidad
de transformar
la materia
en energía.

IV
La neblina
deja pasar
entre sus capas de sábanas grises
ese brillo
de las cosas
que tocas.

Divagación y reflexión a propósito de las elecciones que se avecinan

2011-05-28T15:44:00.012-05:00

A propósito de la marcha del 26 de Mayo: Por esperanza y dignidad: Fujimori nunca más caí una vez más en la reflexión sobre la urgencia política que me venía galopando. Creo que nunca había sentido una necesidad política tan urgente cómo la que ahora me mueve a escribir este post. La importancia de la política no puede tomar real envergadura, supongo, hasta que el sistema te permite acceder a través de las instituciones de participación a él mismo; por ello mi intervención primeriza en las elecciones presidenciales despierta en mí una dimensión política que existía latente, y se expresaba de algunas formas no tan específicas pero que permanecía principalmente potencial.

La premisa es sencilla: como recién puedo ejercer mis deberes y derechos ciudadanos, en particular el más representativo, recién debo caer en una cuenta reflexiva y objetiva: escoger. Definitivamente no se trata sólo de eso ejercer una actitud política activa, pero eso condensa un poco el problema que supone participar en un estado democrático.

La coyuntura actual no es muy esperanzadora. Con una mayoría de los medios de comunicación actuando en favor de un candidato, permitiendo que la linea editorial gotee sobre la información, no es extraño observar cómo mucha gente, y lo digo principalmente por la gente de mi generación, cae en oscuros fantasmas argumentales cuyo callejón de un sólo caño es siempre un profundo miedo, resentimiento, racismo, etc; es decir una ancha ausencia de confianza en el sistema democrático. No los culpo, pero la falta de confianza denota también una falta de empoderamiento sobre dicho sistema. O en todo caso una amplia confianza en un sistema económico y cultural que se ha encargado de autoexcluirse de la política y por lo tanto de muchas discusiones sobre la ética de la convivencia. Quizá lo más extraño de creer en que vivimos en tiempos de posmodernidad es creer que eso nos supone ser personas de un corte apolítico. Me apena pensar que esa postura política posmoderna sea una característica de mi generación pues dota a sus actitudes políticas de una falta de crítica y un apatismo alarmante. No hay peor manera de vivir la política que pensando que uno está sobre ella (y por lo tanto creyendo que se tiene un poder encima de ella) y que su preocupación por hacer algo al respecto es simplemente ineficiente y sin alcances reales.

Lo que termina por preocuparme realmente de la disyuntiva electoral es cómo se revelan carencias intelectivas y emocionales (no me cansaré de decir que la política es una actividad compartida por el corazón y el cerebro) en las personas de mi generación y cómo la fisura no son los candidatos sino lo que despiertan en los votantes. Frases como el mal menor me hacen notar que algo anda mal en nuestra relación con la política.

La marcha del 26 de mayo sin embargo me da una certeza, por lo pronto: existen personas que crean espacios para demostrar que nuestra participación política no es limitada pero si poco conquistada. Muchos de los jóvenes con los que puedo encontarme realmente se sienten imposibilitados de hacer algo al respecto y, claro, entonces sus votos se convierten en simples trazos en un papel cuya importancia no es más que un número. ¿Cómo pretender que estos votos representen realmente una vehemencia política, no sólo sobre quién deseas que sea presidente sino, y más importante, sobre cómo deseas formar parte del sistema y ejercerte con derecho y responsabilidad sobre él sino existe una confianza en el poder que la ciudadanía te provee?

Naturalmente la culpa no yace sólo en los medios de comunicación que faltan a su función democratizadora, sino en la ausencia del estado de la promoción de estas actitudes. El problema no tiene una solución pragmática, y no pretendo dar si quiera con una solución teórica. Pero sí pronunciarme como consciente de la urgencia que supone despertar en las personas su poder y deber ciudadano.

Me alegra, a pesar de todo, vivir el tiempo que vivo, y lo digo con la certeza de poder hacer algo al respecto. Esta certeza se funda en mi conocimiento del poder que supone ser un ciudadano, en el poder que me provee descubrirme con una actitud política que sé que la reflexión y el diálogo sólo alimentarán más y más.

Fotos: Carina Barreda

2011-04-30T18:44:00.001-05:00

Me preocupa, en excesos positivos, la falta de luz.

No se trata, de ninguna manera, de un miedo a la noche o la sombra. Todo lo contrario: no hay nada que me apasione más que el andar desorientado por la penumbra.

Mi preocupación circunda otro asunto, cuya índole ontológica y nostálgica comienzo a desconocer.

Me preocupa en excesos positivos que, de repente y sin aviso, esos puntos luminosos sean sólo recuerdo, y me vea privado de su reflejo en las cosas naturales.
Una maceta, un cuadro, una taza, un sofá, cualquier cosa, adquiere, no lo dudo, esa tonalidad ajena, que tiene su origen en esa luz que ahora me falta.

2011-04-28T23:59:00.004-05:00

Y mi cuerpo entero emana ese color tan extraño, que no reconozco en ninguna paleta, pero que me recuerda esa mañana iluminada y atravesada por tu presencia.

2011-04-21T19:29:00.000-05:00

Mi sombra baila gris
sobre el azul
proyectado por la luna
hoy que es,
como aseguran esos hombres de ciencia,
catorce por ciento más grande.

Veo,
con la mirada curiosa de un pequeño zorro,
el movimiento de las hojas
en las copas de los árboles
el balanceo eterno,
me intriga a intentarlo
yo mismo
con mi espíritu
entre las capas de hojas
que los haces de luz
hacen notar.

Pero la luna
y sus colores proyectados
van variando,
naturalmente,
el porcentaje extravagante
se agota,

aún así
bailo vigoroso,
contento
ahora en las ramas
dónde, seguro,
voy a despertar.

2011-04-17T11:47:00.002-05:00

¿No era claro, acaso, que la fuente de mayor misterios se halla siempre en la distancia entre un objeto y otro?

Es decir que lo realmente sabroso (haciendo énfasis en el hecho que uno sólo puede saber lo que ha saboreado) se encuentra en las relaciones que el mundo plantea con nosotros.

Me aventuraría a decir que sólo existen relaciones.

Los sujetos, y los objetos abstraídos por los sujetos, en sí mismos representan lo inadvertido. Todo el resto de cosas a las cuáles los sujetos pretenden referirse, toparse, abrazarse, son lo que esencialmente determinarán a los sujetos.

Nos medimos con distancias. Y es bien sabido que entre un punto y otro existen infinidad de puntos.

2011-04-03T23:07:00.002-05:00

La levedad
nos dispone
a la elevación,

y yo que siempre he estado obsesionado con el cielo.

2011-04-03T03:01:00.002-05:00

Descompuesta la luz

resonando en silencio
la violencia de las partículas
en contacto
con mi cuerpo

se revela

con gran comparsa
de elementos
la vasija
las flores
el mármol
la tormenta que llega al pueblo dentro del cuadro

una figura.

Y aún no entiendo
como funciona
el rito que cumples
para atrapar el tiempo.

2011-03-28T23:13:00.003-05:00

No hay truenos en esta ciudad
aún así
los oigo retumbar
entre los bordes de cemento
casi borrados
por la neblina apresurada.

No hay truenos y los oigo,

como el latido de un gigante
haciendo eco
entre el bosque.

Acompasan
un camino
descubro
nuevo
e invisible
y completamente
irresistible.

2011-03-16T22:22:00.001-05:00

I
Un solo de aves negras,
tremendas compañeras durante el verano
que lejos de acabarse
se extiende en otoño
que lejos de hojas secas
es sólo viento del oriente
y aves negras.

II
Me rodean,
vuelan a sus anchas por mi cabeza,
generan esa sombra justa
y oscurecen un momento la visión
dejando pasar entre las alas
pálidos puntos de luz
en un ritmo
que descubro
infinito.

2011-01-21T17:37:00.000-05:00

Me tomaré todo el tiempo que quiera, o más precisamente, el tiempo me tomará todo lo que quiera (y deba, pues ambos verbos, cuando pertenecen al tiempo, refieren lo mismo) y podré encontrar, por fin, ese camino entre los bosques y las fogatas que circundan una ciudad que no conozco pero ya extraño como si fuera mía.

2010-11-16T17:37:00.002-05:00

No soporto
lo que ocurre bajo mi piel,
menos aún en mi cabeza.

A cada momento
una pared
es incrustada por un cenicero
que hace las veces
de mi ser, una saeta.

Invoco a la implosión y al vacío
a que me lleven lejos
del centro de mi mismo
y quizás entonces
perdonarme y olvidarme.

2010-11-14T21:27:00.002-05:00

¿Dónde está toda esa tierra
que con sus colores más extraños
y su relieve endemoniado
debe tragarme de una vez?

Parece que hoy
no puedo abandonar
toda la verborrea interior

Bien han dicho que la procesión va por dentro.

Parece que hoy
sólo me rodea el mar.

2010-11-11T23:27:00.001-05:00

Al orden de las saetas
andarán
tus ejércitos emplumados al viento
de color domingo.

Marchando sobre la tierra del olvidado.

Acompasados,
por los himnos más violentos
que no dejan de ser
los más sensuales,

avanzan
como una bruma
que no se deja ver
y sugiere
que ya nada
puede suceder.

No podría estar más equivocado.

2010-11-11T23:24:00.002-05:00

Re-publico este poema viejo, por que hoy no podría tener más vigencia.

¿Cuántos conocen
cómo surge en tu memoria
esa imagen borrosa
de un hombre y una mujer
entre sombras y campanas?

Quizá sea ese ojo que mantienes abierto cuando duermes.

O el sonido de la sábana y tus piernas.

En la sombra de tu cama se ha dibujado
un portal triangular.

¿Has soñado,
últimamente,
con caballos?

Circular

2010-11-09T20:29:00.000-05:00

Si mis manos
no me sometiesen
a ese ritmo de los versos
más danzantes o,
por qué no admitirlo con tristeza
más cansinos,
podría, quizá,
olvidar que habito
el intersticio de tus muelas,
y gaviotas,
dónde los deseos
se funden con los versos.

2010-11-08T22:17:00.002-05:00

La intensidad de la tormenta no cesó.

Los vientos azotaron la proa gastada
y los marineros
se rindieron en sus rezos.

2010-10-27T14:55:00.001-05:00

Pack of rat/wolves
stop coming to my house
looking for that beam of light
that rises from my bed,
sparkling,
when she's gone.

2010-10-22T01:03:00.001-05:00

Dejen de reptar las paredes,
y aléjense
de la frontera.

Regresen
a las cuevas rojas
y olorosas
dónde nacen
sus hermanos amarillos.

Quiero que una noche
no despierte
siempre inquieto
por el ruido de sus patas
en mi techo

y amanecer
por fin sin su presencia,

amanecer
solo con tus ojos-sol.

2010-10-06T01:09:00.001-05:00

Casi no consigues
mi caída
de la tranquilidad

a ese turbio
paso acelerado,
y siempre bullicioso,

del tumulto de los órganos,

todos acompasados
por el juego de las luces.

Pero me encuentro
siempre por azar
con un cabello en mi ropa
o la bandada de tus aves
en mi boca.

2010-09-27T14:34:00.002-05:00

No quiero faltarle
a usted Ana,
amable profesora de lingüística

mientras me charla sobre Chomsky
y la gramática generativa,
divago
sobre otra clase de poesía.

2010-09-27T13:04:00.002-05:00

III
Me la paso
construyendo
geometría complicada,

capaz de sostener
las ficciones más tristes,

siempre travesaños
y peñascos

para que se posen
esas aves cansadas;

bien sabes que así
uno no se la puede pasar

2010-09-26T16:35:00.002-05:00

I
Polisemia
en la luz que entra
por mi ventana:

Se acaba la tarde
y con ella
toda posibilidad
de contemplar
el sol entre las nubes.

II
Reconozco
mi ingeniudad
ante todas las cosas brillantes

como los pájaros
que se obsesionan
con los anillos
y los ojos.

2010-09-21T23:56:00.002-05:00

Cuando se callen
esos tercos pájaros
saldré de casa,

me acercaré
a la quietud de la ciénaga
y llamaré

a todos los reptiles
que conocen el secreto
de los haces del sol.

Tres metros desde aquí

2010-09-20T22:15:00.000-05:00

Tres metros desde aquí
dónde se sienta
mi recuerdo soleado

atraviesa el espacio
los pequeños círculos

y los pequeños gatos
en el medio,

tres metros desde aquí
dónde se acuerda
mi sol todo sentado

de su antiguo hogar:
dos ojos
y un caballo;

yo me alegro
de estar a sólo
tres metros desde aquí,

para acercarme
sin que lo noten.

2010-09-13T00:01:00.006-05:00

Como un trueno
ha amanecido.

Y se encontraron
en ese silencio
intencional,

o en la intención
de ese silencio,

rebuscando
todos los parajes prohibidos.

2010-09-07T00:24:00.002-05:00

Suerte para él,

que no sabía cómo así
de pronto se había instalado
en su ático

ese demonio
greñudo,

suerte digo
pues no le temió
mientras dormía.

2010-09-02T21:36:00.001-05:00

Realmente la luz me ha cegado

y de que modo pago ahora

sin lazarillo
ni bastón

mi deuda con el sol

2010-09-02T03:06:00.001-05:00

Como un zorro agazapado
que aguarda
en la hierba

esperando
un trueno
o alguna otra señal

y en la espalda una cadena.

Tres escopetas
al viento
y el correr de unos perros.

Desde antes podía presenciar
la ruta oscura
que seguirían

y recorría todas esas piedras
que levantarían
sus patas al pasar.

No esperaba que lloviese tanto sin embargo,

no había percatado
no podría contar sus pisadas
ni los disparos
entre tanta
agua
y viento.

Distinguí las sombras
mas no si dispararon.

2010-08-31T13:17:00.001-05:00

Dos o tres gatos de altura
que en el cruce de alguna montaña
decidirán bajar
a beber
de la laguna.

Entre las rocas
con sus patas
tropezarán con un pedazo de madera

un cofre
lleno de agua
y los restos
de una reliquia.

Casi no advertirán
la presencia
de un hombre
que nada
escondido

en un cofre
de madera
que tres gatos de altura
llevarán
a su guarida.

2010-08-30T02:38:00.001-05:00

Vamos a dar cien mil pasos hacia atrás.

Encontrando en el camino
toda clase de artefactos
colgando de los árboles
que brillan

sin descanso alguno

me avecino
lentamente
a ese oscuro pasaje
dónde crecen las amapolas
y duermen
el resto de los deseos.

2010-08-08T02:19:00.001-05:00

De pie
he observado
la inundación
de mi habitación,

por un segundo
la inquietud
se vuelve novedad

y casi consiento animado
el regocijo y aleteo
de esos pájaros
cargados.

Me detiene
el agua en los pies
y el intenso frío
de toda la memoria
humedecida.

2010-07-11T23:47:00.001-05:00

Es tan sencillo
voltear la esquina
y encontrar bajo la piel
esa densa operación
de la amargura
y la violencia.

2010-05-30T12:34:00.001-05:00

Está muy cerca
la época del año
cuando parece

que es invierno
y verano a la vez,

y los recuerdos
ni son fríos
ni son míos.

Además,
sé ya el desenlace
de todas las historias
de esta época del año.

2010-05-16T17:51:00.001-05:00

Yo nací renegado
de los silencios más pequeños,

me ha escupido el azar
y he caído
explorando
el área desierta
de esta región.

Tú no creces
muy lejos
de los matorrales
ni te acercas
demasiado
al mar.

Pero nada tiene que ver
mi caída
con tu cuerpo.

2010-05-12T22:43:00.001-05:00

He esperado que el polvo
y la centuria con
las dagas imperiales
me atraviesen y
me arranquen
esa horrible costumbre
de estar mirando
siempre para atrás.

2010-05-09T14:51:00.001-05:00

Odio levantarme
con el ruido
de mis sueños
inconclusos.

2010-05-09T11:49:00.002-05:00

Todos esos
haces de luz
que te atraviesan
llegan hasta mí

casi un segundo después

me es imposible
dejar de admirar
esa hermosa figura.

Quizá allí
nace la esperanza
por esa embriaguez
y espesa niebla
te posean

casi un segundo después

me mientas.

2010-05-06T22:17:00.001-05:00

Escribo en silencio
y entre la más densa
neblina
dos palabras solamente,
y las borro
con la lluvia
en silencio
y no olvido solamente.

2010-05-03T01:32:00.001-05:00

Toda la bahía
recorrida en neblina,

recordando que esta piedra
dónde me paro
ha sido
vieja rutina
de los malos días.

Secuencial

2010-04-24T21:05:00.001-05:00

"mystery train
three way plane"

IIIIOOOOOOO

Perdido
como un perro entre los autos.
Las luces todas parpadeando

viajo en el murmullo del espacio.

Acercándome a la costa
alejando
el río y la risa
de mi espalda.

Celeridad en las partículas
me hacen casi teletransportar.

IIIIIIIIIIOOOOO

Sueño repetido

no es de noche
pero está oscuro
más aún
con ese piso de hojas
de árboles secos.

Me encuentro detenido
en la misma corriente
de las cosas,

yendo de un lugar a otro
sin notarlo
por los bordes difusos
que confunden
los pasos.

IIIIIIIIIIIIIIIIIIIOO

Submarina sensación
de mirar hacia afuera
y pensar es el interior.

Atravesando
todas las fases
del sueño
en apenas minutos,
dejando un rastro húmedo
en el camino.

Sólo así
he llegado hasta el fondo
de ese abismo circular
que rodea mi casa
y mi cuerpo entero.

2010-03-04T15:24:00.002-05:00

No, el número es una ilusión, García Madero. Para el caso que nos ocupa, cinco o cincuenta son lo mismo. Yo ya se lo he dicho a Arturo. Cortar cabezas. Reducir el círculo interno hasta convertirlo en en un punto microscópico.

Fragmento de Los detectives salvajes de Roberto Bolaño

2010-02-28T03:54:00.002-05:00

De mayores a menores
estrellas
he visto la luna atravesar
el cielo pálido.

Tarde, ahora,
recuerdo el halo
incompleto
me había abandonado.

2010-02-22T00:37:00.001-05:00

En la estación,
entre dos lunas de Saturno,
existe sólo una planta
y en su tronco
tu fotografía.

2010-01-31T15:11:00.000-05:00

Afuera atropellaron a un hombre.
Hace apenas unos minutos
un auto oscuro
y el sol
embistieron

destellos
polvo y
humareda.

Aún no quiero salir a ver qué pasó.

2010-01-13T02:41:00.000-05:00

Los cientos de destellos atravesaron el automóvil y se lleno de luz. Bet se quedó estático allí adentro, con las manos apretando el volante. Su pie había dejado de presionar el acelerador, pero no lo había notado. Le costó más de un segundo dejar de mirar, entre los destellos, la figura de esa muchacha alejándose.

Tres en el bosque

2010-01-12T01:35:00.000-05:00

I
Iré tras esos árboles
y miraré,
escondido,
como vuelven los colores.

II
Entre el pájaro en la rama
y el suelo
estoy yo.

III
Sé que el viento
no cambiará a mi favor.

2010-01-10T03:24:00.000-05:00

Mientras mantenga
la maldita costumbre
de agregar hierba a tus rodillas
me detendré en el abismo.

Fragmento de "Viaje a Oriente"

2009-11-21T19:24:00.002-05:00

Todos los árboles alrededor adquieren el tono que había olvidado. Lentamente, y mientras se apagan las piedras encendidas que lo encierran, recuerda por última vez su estancia en el pueblo. Finalmente olvida. Entre el humo y la sombra puede distinguir una mujer que se aleja, pero no sabe quién.

Henry A. Rubens

A o B

2009-11-19T23:09:00.001-05:00

Puedo encontrar
en todos esos árboles
la figura que compones
al dormir.

Las aves han formado
un batallón que avanza
con emblema en pecho

mientras yo discierno
en qué bando me encuentro.

Maldito sea el recuerdo

2009-11-07T03:24:00.000-05:00

Una vez más
puedo sentir el umbral
en mi piel,

el contraste en el color
mantiene a la duda
y mi memoria ocupadas.

Yo sólo espero
sin paciencia alguna
olvidar
y borrar esa línea
que divide mi piel.

Mil

2009-08-31T23:37:00.001-05:00

Descansan sobre las rocas
todos tus pies y cabezas

se bañan con el agua salada.

Desde el barco se puede ver con claridad
como las aves costeras te rodean
y como parecen brillar
a pesar de la neblina
a pesar de la neblina

te recuerdo siempre igual.

2009-08-23T02:57:00.000-05:00

Hace minutos
que oigo las mismas campanas
inquietantes,

y recuerdo intenso brillo de escopeta
de disparo y destello
en la retina
impactada nuevamente.

No me dejará dormir

Todo lo contrario;
miraré por el encuadre
todas las formas de las manos.

Emergen cientos
de demonios amarillos.

Se detiene la señal

2009-08-09T22:26:00.000-05:00

La señal se va a detener

mañana en la mañana.

Todos los fragmentos

de datos y recuerdos

se perderán en un último pitido,

yo no estaré sino escondido

o corriendo en todo caso

detrás de él.

Lo peor, sin embargo, ocurre ahora

cuando aún no pasa nada

y todo es ficción.

Fragmento de "Crónica brevísima del fin"

2009-06-29T19:54:00.004-05:00

Tres de la tarde y no se ve ni el sol ni una sola nube. Sólo ese resplandor verde y sus variaciones en los extremos. Toda la gente que camina no puede evitar mirarlo de cuando en cuando, algunos lo miran todo el tiempo y otros luchan por no hacerlo. Es bueno pensar el fin es así de bello.
Hoy pensé que si no fuese por esto, no aguantaría un día más.

Henry A. Rubens

Nowhere near

2009-06-28T17:56:00.002-05:00

I've seen the way that they look at you

Todos pueden recordar
cuando viajabas por el campo
y mirabas la ventana
como lamiendo jengibre
de esas casas viejas.

Es domingo y se apagan
todos los recuerdos.

Replica

2009-03-28T14:17:00.002-05:00

Nuevamente, luego de mucho tiempo, vuelve a caminar alegre. El cielo forma con las nubes esas formas que había abandonado. Él recuerda esos sonidos tan particulares, de los zapatos, se despreocupa al fin.

Las Pléyades

2009-03-24T20:47:00.001-05:00

Del espacio veo

tan sólo las jóvenes

estrellas, dirá

el muchacho en

la pradera oscura,

mientras silencio.

Otro objeto

celeste que no sea

virgen dejará

el borde de sus ojos.

La luz liviana,

que Mérope emite

azul, lo encierra

pensando siempre

en hacerle cortejo

y copularle.

Se duerme al fin,

ocultándose del cielo

bajo un árbol.

Pasaba por las Pléyades

2009-03-23T22:40:00.001-05:00

La actividad astronómica no dista mucho de la actividad literaria. Ambas son disciplinas de la ficción, planteando, cada una a su modo, una realidad fantástica de la cual el registro no está sino apenas sugerido. La observación de los astros, y en mi caso de los planetas, requiere alguna habilidad poética para poder explicar eventos tan alejados o inverosímiles a los ojos.

Carne negra

2009-03-18T15:43:00.003-05:00

De repente me he convertido en carne negra,

la misma nube sobre el mismo edificio
se mueve apenas
dejando la misma sombra.

Oscura e imprecisa
es la forma y la coloración de mi cuerpo
que refleja en el espejo otra forma y coloración.

Aquel limite que separa
la imagen y su reflejo en la retina
lo he perdido cuando niño,

esa vez que me quedé mirando el sol.

2009-02-25T01:53:00.000-05:00

«Los monjes que estás buscando se encuentran al borde del segundo abismo, debes caminar río abajo. Viven en unos enormes tubos que sobresalen del abismo, los oirás seguramente, suelen cantar allí adentro y el sonido de sus voces queda vibrando en el aire, yo los he oído a muchos metros. Si los oyes mejor espera que acaben sus cánticos, no creo sea buena idea interrumpirlos.» -dijo el viejo mendigo.

Fragmento de "Antes de la Guerra"

2009-02-08T03:02:00.002-05:00

Todas sus motos,
monstruosos aparatos de metal
que recorren el desierto

siempre al poniente
con furia y arena

brillan bajo el sol.

Las rutas de la periferia de la ciudad estuvieron custodiadas, antes de la guerra, por una pandilla de forajidos en motocicletas. Sucios hombrecillos de piel manchada, todo el tiempo por el aceite y polvo, montados en enormes motorizados; hombres que en otra situación no harían temer. Pero la ciudad les había proveído suficiente: chatarra gratis y décadas de orgullo aplastado.

No tardaron mucho en reunirse más de veinte hombrecillos, luego de unas semanas ya habían alcanzado el ciento. Recién entonces constituyeron una amenaza, cientos de aparatos ruidosos moviéndose por el paisaje amarillo, carroñeros que buscaban en sus víctimas todo lo que pudiesen arrancarles. Robaban todo lo que les sería útil; esto va desde ropas hasta órganos y dientes. También practicaban, cuando llamaba el deseo, salvajes sesiones amatorias con sus víctimas sin importar el género o la edad.

Más de una vez tuve que acercarme a sus dominios, se podían oír desde lejos. La suma de sus voces hacía un bramido grave.

La primera del vaquero

2009-01-19T13:15:00.009-05:00

Es el verano
el único escenario
de su caballo,

y el polvo de
sus patas y escopeta
maldita..

El terror y el
ventarrón le siguen
todo el tiempo.

Aunque lo hayan,
el llanto del vaquero,
oído los lobos.

Ave

2009-01-07T00:34:00.001-05:00

Recién hoy

recupero el aliento.

Y todos los pájaros

entran por mi boca

en bandada verde.

Recién hoy

recuerdo mis pies

son de ave,

y mi paso

viento.

Fuckin New Year

2008-12-30T12:18:00.002-05:00

Ya no reconozco si son estos días últimos del año, pura masa de tiempo sin sentido, o la repentina sensación de cuando todo parece se irá al carajo. Es terrible de cualquier modo.

Quiero pedir una canción para terminar el año, pero no se cual. Nada parece adecuado, es un maldito día más.

Grabación

2008-12-26T00:42:00.001-05:00

Voy a grabarte

cuando duermas.

No pararé de sonreír entonces,

miraré como pasan las nubes.

Luego miraré la grabación, en ese orden.

Fragmento de "Los Gatos"

2008-12-15T00:16:00.002-05:00

Las luces azules iluminaron las calles, la quietud de domingo quedó entrecortada por los pasos del muchacho más pequeño. Los policías lo persiguieron casi diez cuadras, pero lo perdieron de vista luego, la calle quedaba otra vez en silencio.

El cabello rubio y la barba rala se iluminaban apenas con la luz de un poste de luz, el resto de su cuerpo quedaba en la sombra. Se levantó sudado, pasó sus manos por el rostro, peinó su cabello con una peineta roja y quitóse la chaqueta. Silbó pero no recibió mensaje de vuelta, trató una nueva combinación de silbidos pero nada sucedió. Caminó de vuelta a la ribera lentamente, prendió un cigarrillo y al terminar cada cuadra se quedaba escondido en el espacio oscuro que se trazaba entre la luz de cada poste. Al llegar a la ribera pudo oír el río, se sintió arrullado y recordó que no podía volver a casa. Escogió un callejón al azar y durmió tras un basurero.

Un olor extraño inundaba el callejón, un olor sintético y agudo como de disolvente o polímero. Eso fue lo primero que pensó al despertar.

Henry A. Rubens

2008-12-11T00:31:00.000-05:00

Esa viciosa imagen,

religiosa y maldita,

ha mantenido mi quijada desplegada,

el cielo mientras tanto

ha pasado

callado

intranquilo

mantengo la distancia.

Primer Vistazo de Marte

2008-12-02T21:08:00.003-05:00

En la llanura marciana una figura se nota extraña. El viento, que carga polvo rojizo, la difumina un poco. Entre la repetición de los colores se distingue una sombra oscura, una aparente silueta humana que no se mueve. La claridad de otro día y la calma de los vientos muestran brevemente una estatua, justo antes que la tarde y el polvo se encarguen de cubrirla.

Dencorub y Anticuchos

2008-11-24T22:48:00.003-05:00

Cuando H. estaba regresando a casa pudo sentir, sin ningún aviso previo, un breve olor en el aire. No se detuvo pero su caminata volviose distinta. Pudo recordar algún pasaje alegre de su niñez, no supo bien cual, tampoco ubicó nada específico; sólo esa inmensa sensación de alegría infantil, de sudor y correteo. Una sensación de bosque y destello lo invadió, después no pudo recordar más, el olor pasó y caminó el pequeño trecho lo separaba de su casa.

Sueño con un zorro

2008-11-22T01:50:00.001-05:00

No, no conozco nada

de los páramos,

ni de fango de pantano.

Sólo visito de vez en cuando

una árida llanura

dónde en un árbol

habita un zorro.

Y le cuento, al zorro,

ficciones de los hombres.

Pero nada sé de zorros.

Estoy, casi siempre,

confuso por

haber olvidado esa línea

muy cerca de un árbol

en la árida llanura.

No conozco el método del sol

2008-11-18T23:37:00.002-05:00

Surgen del bosque

pequeñas luces que lo recorren

silenciosas.

Y nada dices mientras tanto,

así te dancen mis demonios amarillos.

En cambio yo

no dejo de hablarle a la sombra

de tu espalda.

Trae el viento melodía

antigua

de harmónica y guitarras.

Y nada dices tampoco,

así te llore el bosque entero.

Dime por favor:

¿cómo hace el sol

para brillar en tus ojos?

Fragmento de "Los Gatos"

2008-11-06T23:35:00.001-05:00

La calle, dispuesta en tono de grises, se dispuso para los muchachos. Corría un viento ligero, frío y humedecido. Les vino bien ese aire frío, tenían calor y las chaquetas en los brazos. Estaban en la ribera, sentados en una banca frente a los edificios más grandes, de su lado del río estaban los almacenes y las pequeñas fábricas. Su asunto estaba a unas cuadras. Ninguno decía nada, prendían cigarrillos pasándose un fósforo que dejaban se consumiese hasta el final en la última mano que lo tenía. Esperaron que una pareja se fuera y cuando no hubo nadie en toda la ribera visible entraron rítmicamente en las calles.

Caminaron ligeros tres cuadras hacia dentro y luego dos a la izquierda. Llegaron al almacén y uno de ellos los reunió. Un minuto luego todos partieron para hacer sus labores. En una danza se ocuparon de todo. Uno trepó como gato hacia el techo por un lado del edificio, dos se encargaron de vigilar, recorrían metódicamente un perímetro para observar todos los eventos posibles. Los demás abrieron pacientemente una de las puertas laterales. No tardaron mucho en entrar, al hacerlo el que había trepado los estaba esperando con un cigarrillo en la mano, sonreía y sus ojos estaban totalmente abiertos. Uno sacó unas linternas de una mochila, las repartió y todos recorrieron el lugar por caminos distintos. Recogieron todo lo que pudieron. Barbitúricos, anfetaminas, metanfetaminas, drogas para la tos, sedantes de animales, calmantes de dolores de todos los tipos. Uno incluso llegó a una gaveta dónde encontró éter. No pasaron más de dos minutos y todos se hallaban volviendo para la puerta. Los haces de luz de las linternas daban vueltas por el almacén, los pasos ligeros y el movimiento parecían encajar con el juego de luces. Al encontrarse apagaron las luces y salieron rápidamente por la puerta principal. Dos silbidos largos, uno corto y uno largo nuevamente y todos se reunieron. Miraron el edificio y echaron a correr.

Volverían luego, una semana y media después, para robar nuevamente el local. Alguien sugirió no hacerlo.

Henry A. Rubens

2008-10-27T00:03:00.002-05:00

Tú no conoces la ciudad

ni el imperio

ni las aves que rodean la muralla

ni el escudo en la torre

ni al monje que no duerme.

No sabes como has llegado,

ni sabes como regresar.

No llevas collares ni tatuajes.

¿Cómo te llamas forastero?

2008-10-15T23:58:00.004-05:00

¿Cuántos conocen

cómo surge en tu memoria

esa imagen borrosa

de un hombre y una mujer

entre sombras y campanas?

Quizá sea ese ojo que mantienes abierto cuando duermes.

O el sonido de la sábana y tus piernas.

En la sombra de tu cama se ha dibujado

un portal triangular.

¿Has soñado,

últimamente,

con caballos?

No

2008-10-08T22:46:00.002-05:00

¿Acaso no suele ocurrir, en algún día de invierno, que se ilumine el cielo unos segundos?

¿No suele suceder que el viento levante, entre las hojas y el polvo, una que otra alma?

Y la levedad inquieta el espíritu, alarmándolo.

La descendencia del Hijo bastardo

2008-09-26T14:19:00.003-05:00

Llegó de casualidad a mis manos esta imagen, la encontré buscando una foto de una mujer antigua. En el reverso estaba escrito algo que no pude descifrar a totalidad. Algo como: "De la casa de Antonio el Viejo dónde (frase ininteligible), probable hijo bastardo."

Me maravilló encontar documento tan antiguo, fechado en 1923, que mostrara tanta ambigüedad o en todo caso despertara tanta voraz curiosidad. Imagino, recorro alguna de las posibles rutas, que en ese barco quizá viajo el hijo bastardo de alguien, quizá Antonio el Viejo, y de ahí llegó a alguna localidad sudamericana, luego Perú, luego mis manos. El viaje que debió recorrer, hablo de tiempo y espacio, me sorprende e inquieta.

También imagino que se trata de la composición de algún antepasado que muestra algun momento de alguna otra familia, y que su llegada acá haya sido totalmente accidental; que por ejemplo el dibujante cobrará el dinero por su obra y huyera con ella por pura avaricia.

Lo mejor de todo es que no sé nada aún, y que probablemente el tiempo y el azar se han encargado ya de arrebatarme totalmente las posibilidades de descubrir algo certero. Estar así totalemente entregado a la ficción me emociona.

[La imagen ha sido sacada de un blog asombroso. Lo mejor en muchon tiempo.)

El fin de Babel en cuatro haikus

2008-09-16T23:55:00.000-05:00

Enormes muros
ocultan la torre a
los desdichados.

Una puerta con
dos guardianes dorados
cierra la ciudad.

Una llave y
un carcelero huyen
como fantasmas.

La ira de Dios
no conoce porvenir
ni oye clamor.

Fábula

2008-09-08T19:17:00.002-05:00

Un sueño tuvo un escribano de Babel. Éste, afectado profundamente, escribió sobre él un extenso poema que se titula: El hombre que quedó atrapado entre las hojas. El poema intercala la historia de un hombre que cae de un árbol y se queda atrapado en sus hojas; y la historia de un hombre que no puede terminar de leer la página de un libro, atrapado entre las palabras.

Este relato no trata sobre la magnitud del poema y su poética para el hombre; sino trata sobre la historia del hombre atrapado entre las palabras. Sólo ésta como la fábula que se puede rebuscar en el poema.

En algún momento determinado una novela surge en algún lugar determinado. No importa cuando ni dónde, ni qué, incluso. Todo lo que importa es cómo. Un hombre, cualquiera, encuentra una novela, cualquiera, y empieza a leerla. Una novela de ficción oscura, de masas, de carácter filosófico o de alta complejidad. Llegado un punto de la lectura, una página determinada, el hombre no puede seguir avanzando. Lee y llega un punto se debe detener a pensar sobre lo leído. Las frases ocultan un significado que no le permite avanzar sin antes pensar sobre ello. El hombre cuando pretende continuar luego de haberse detenido a la reflexión, vuelve a caer en el mismo problema, pero ahora con mayor complejidad. Ya no son las frases sino las palabras en sí, por separado, en conjunción, las posibilidades de pensamiento se multiplican de un modo que cada nueva lectura necesita ser reflexionada y el hombre no puede avanzar.

Ya no responde a la voluntad del hombre seguir avanzando. Ha quedado atrapado en un espacio cuyos puntos y sus relaciones derivan infinidad de posibilidades y por lo tanto infinidad de nuevas relecturas obligatorias, pues la magnitud de estas es tal que sería imposible avanzar sin la revisión sistemática de las mismas.

Cierto tiempo después este hombre desaparece de este lugar y momento determinados. No se sabe nada más de él y al parecer sucedió por fin que las páginas se lo tragaran en un acto de pura pasión y ficción.

Primer viento al movimiento

2008-08-27T00:57:00.001-05:00

¿Cuántos zapatos

debe perder un hombre

para aprender

a caminar descalzo

como animal

y recordar lo

pasado, olvidado

la ficción que dio

primer viento al movimiento?

8 bits

2008-08-14T00:51:00.002-05:00

Sin razón aparente mi cuerpo pierde tonalidad, pierde peso, pierde información, pierde tamaño, lentamente me transformo en nada más que unos pixeles. En una leve figura codificada dónde no se distingue nada, sólo se entiende una persona, apenas una persona, un humanoide. Un extraño personaje que no habla y sólo se mueve de un lado a otro, parametrado. Un sonido emano. Pertenezco sin duda alguna consola de ocho bits.

Objeto perdido en el espacio

2008-08-10T12:14:00.003-05:00

Un objeto de piedra flota en el espacio. Su forma es geómetrica e irregular. La piedra esta tallada muy rudimentariamente, entre las marcas se pueden diferenciar breves ideogramas indescifrables. Trazos y líneas que en conjunto forman algo o quizá nada. Curvas, puntos, manchas. Parece se tratara de un código antiguo, de hombres que practican rituales con instrumentos de cuerdas y viejos sonares reparados. Se puede intuir, de los trazos extraños, un orden peculiar, un orden y sistema que da formato a los escritos. Se esboza una estructura ajena que no se articula en ninguna métrica conocida y cuyo principio lo escupió el universo. El objeto da giros sobre su eje y los ideogramas parecen secuenciarse como si algo quisieran decir o advertir. En silencio se aleja como si nada hubiera pasado.

Debo admitir

2008-08-09T14:31:00.002-05:00

que no fuiste tan interesante.
que he creado una ficción de la cual me desencanto a cada rato.
que ahora prefiero escuchar canciones, sin ningún rostro encima.
que mientras más lo pienso más me llega al pincho.
que nunca fuiste una canción.
que ahora dudo incluso de si valga la pena
admitir que ya no vales la pena.

Discover Pixies!

Hubo un hombre...

2008-08-05T00:26:00.003-05:00

Hubo un hombre que explotó una vez. Su cuerpo disparó por todos los poros horrendas porciones de carne cristalizada. No fue una explosión tradicional. Los pedazos se asemejaban a pedazos de vidrio roto, el sonido que produjo también. Lo peculiar, sin embargo, no es la explosión en sí, ni el fenómeno de los cristales ni el de un hombre que explote. Una nota fue encontrada decía lo siguiente:

"No puedo asimilar con claridad que hago aquí, no sufro de amnesia ni de ningún hecho psíquiatrico que explique porqué mi cuerpo no parece responder a ningún hecho particular. Como si nada me uniese a él, un absmo entre mi cuerpo y lo demás, que no es nada, un vacío. No quiero decir con esto que sea especial ni peculiar. Sólo no puedo determinar porqué me amarro los zapatos, porque me levantó de un modo u otro. No sé si soy zapatero o banquero, si hice esto o aquello. Todo me parece igual de claro o difuso."

Luego de este papel parece salió a caminar. Una señora que caminaba por el lado pudo ver todo, dijo se detuvo en la mitad de la vereda y explotó. Hizo énfasis en una potente luz antes de la explosión. "Como una claridad en los ojos, luego se rompió en pedazos."

2008-08-03T23:26:00.001-05:00

Absurdo + Hedonismo = Crapulencia

Aclárese el cielo

2008-07-31T20:46:00.002-05:00

¡Aclárese el cielo cuando encuentre
en algun camino
un libro para leer,
para calmar el la ansiedad en las mañanas
para alimentar a la bestia!Ocurrió hoy, repentinamente. Me hallé dentro de una libreria de casualidad, encontré una pila de libros a cinco soles. Me aventuré y pensé en la probabilidad que encuentre un libro que valga la pena. Varios debo admitir. Entre ellos uno de Lovecraft. "El horror de Dunwich". No sé a que atenerme, una ansiedad por leer a Lovecraft me ha invadido, quizá para hurgar en lo más hondo de la ciencia ficción, en el sistema que aterra el cerebro.

Sólo me asombro y me alegro de que los caminos me hayan llevado a este libro, no importa lo que pase, lo disfruto desde ahora.

Drama del espejo, el gato y su sombra

2008-07-29T00:52:00.001-05:00

Aparece una sombra

un espejo y un gato.

El gato, primero, engaña a la sombra y huye. La sombra espera, y luego se duplica a través del espejo, el gato no tiene escapatoria. Luego, el gato descubre el espejo otra vez y se duplica, el gato logra escapar.

La sombra persigue al gato,

el espejo los duplica y observa.

Silencio entre los cinco.

La sombra recuerda entonces está atada al gato. El gato no lo recuerda, intenta huir sin lograrlo. El espejo nota es infinito por dentro, nota también lo limita un marco de madera, pero dentro del marco es infinito, intenta devorarse.

El gato se mira en el espejo y ve la sombra,

la sombra mira en el espejo y ve al gato.

El espejo se devora y solo hay tres.

Basta la luz se vaya para que desaparezca la sombra, el gato deje de huir y el espejo note que sin luz no hay infinito.

El gato duerme y el espejo llora.

La sombra no existe.

El decadente patetismo

2008-07-22T21:12:00.002-05:00

"Preferible leer y oír al mismo tiempo, infinidad de posibilidades."
El decadente patetismo al que se sume mi cuerpo dentro de poco no será inesperado, no ocurrirá violentamente. El hecho que mi cuerpo no pueda ser conciente del cambio al patetismo decadente no dará a su llegada el adjetivo de inesperada o imprevista. Sucederá tan sólo.

Acarreará una serie de humores nuevos, todos se verterán por la boca y los ojos. Suspiros se liberarán constantemente y en estos se escaparan los humores, incoloros, inodoros. El aspecto no parecerá cambiar demasiado pero habrá marcas claras. Los labios se separarán a causa de la pesadez de la mandíbula y se podrá ver un vacío oscuro. Los pies dolerán sin razón aparente y en ningún lugar aparente. El caminar se hará pesado. Pero nada de eso será algo relevante acaso para cuando llegue el momento del decadente patetismo. Nada de eso podrá realmente representar a cabalidad los hechos internos del estado.

Lo más complejo será la mezcla de los eventos mínimos en mi cabeza. La serie caótica de breves mezclas del espíritu, no siendo sino todo lo contrario. La descomposición de todos los sentimientos para crear uno nuevo, inconstante y terrible. Un sentimiento tan ajeno a los hombres que no se tiene memoria de él, el cuerpo lo olvida una vez que pasa.

El patetismo llega entonces, una breve mirada al espejo basta para notar que se sienta una extensa melancolía apagada, ofuscada en realidad, por el vacío y letargo de no ser ni leve ni pesado. Nada tendrá coherencia o valor alguno, sólo será mezclado constantemente, enfermará al espíritu, o en todo caso lo ahogará.

Fractal

2008-07-16T21:23:00.002-05:00

Hoy conversaba sobre el azar. Todo culpa de Auster.

Conversaba sobre la probabilidad y luego la probabilidad de la probabilidad. El infinito de las posibilidades de los hechos sobre la posibilidad de que se repita alguna constante de estos hechos asombra furiosamente mi conciencia. El absurdo se repite en mi interior como un eco sordo y sardónico.

La cantidad de posibles eventos (n) y uno de ellos, contenido en n, forman una relación única, dan un valor númerico único, eventualmente un valor moral único dada la única sucesión de procesos y hechos.

Dado que los valores númericos serían infinitos, infinitas serían las posibilidades que un valor se repitiera, así sólo llamamos una vez más al azar y a la infinita posibilidad de la posibilidad.

Lo complejo de hablar del tema es la manera como nos envuelve. La manera como no notamos que no exiten patrones para hechos dada nuestra posibilidad de abstracción. Es complejo por eso notar que es tan posible que un tren se descarrile como que llueva justo ahora. Incluso lo más determinativo es posible observarlo como parte de un evento aleatorio y arbitrario, hasta el punto en que deja de ser un hecho de la voluntad de un individuo y se duda de aquella voluntad poniéndola como parte del azar.

La probabilidad de la probabilidad. Lo azaroso del azar. Maldito Auster.

El ojo que todo lo ve

2008-07-08T22:21:00.005-05:00

Imagina millones de cámaras y conexiones sistemáticamente planeadas que controlen y vigilen absolutamente todo movimiento de las personas, cada evento del mundo registrado en un video que será moniterado y examinado siempre por un cerebro computarizado. Nada ilícito podría darse, una tiranía tal que controle todo los movimientos, un sistema perfecto dónde todo encaja y dónde la revolución no es un concepto posible, dónde sólo se puede soñar con otra situación.

Todos los hombres y mujeres del mundo moviéndose de modo simultáneo, supliendo todas las necesidades. Ni siquiera la naturaleza podría quebrar tal sistema, todo está controlado. Dadas las limitaciones geográficas y numéricas de la tierra es posible que un sistema logre monitorear todo acto, generán patrones, órdenes lógicos, repeteciones azarosas, un sinfín de posibilidades predecibles. Entonces esta máquina lograría un control absoluto de un pedazo del universo. Control absoluto de las posibilidades, se acabo el azar, se acabo la historia.

El hombre entonces confiaría en un instinto de orden superior, en un aliento interno que no se capta al moverse sino al dormir. ¿Podría la poesía ocultar entre sus ramas las armas de la revolución? ¿Podrá lograrse tal poesía que evada la minuciosa tarea del ojo que todo lo ve? ¿Cambiaría acaso el valor de mi existencia en ese estado totalmente vigilado, o sería igual a éste valor?

Me imagino la danza de todas las personas del mundo moviéndose a través de una ciudad futurista y precisa. Dónde un orden lo guarda todo, dónde la poesía es tan silenciosa que el latido la puede ocultar.

Poesía muerta

2008-07-03T23:41:00.003-05:00

¿Qué pasa cuando al poeta se le acaban las palabras?

Se mueren entonces sus pasiones,
se acaban todas las dimensiones
de su ser,
y su piel se envejece más rápido,
se convierte entonces en escritor
de novela negra,
de periódico amarillo.

No escribe nada y llora,
o no llora y escribe nada.

Los libros que lo rodean
se convierten en templos
de una antigua religión
dónde el hombre no es nada
sino es todo.

Deja el cigarrillo y se convierte
en una persona normal
que no siente que fallece
cada vez que deja una página vacía
o que las palabras no pueden
encantar a las serpientes.

Cuando el poeta pierde las palabras
es cuando deja de observar
en el fondo de sus ojos cerrados
una jaula oscura dónde habita
una bestia.

Borrachín

2008-06-22T15:44:00.003-05:00

Me volveré un borrachín ridículo,
tomando cerveza como idiota,
secando vasos con la lengua,
bailando como idiota con mujeres que no me importan
y no les importo tampoco.

Pretencioso y triste,
orgulloso y decadente.

Adicto a la cerveza.

Todas son reinas cuando uno es el plebeyo
que no conoce mujer lo crea insignificante.

Divagaciones imcompletas I

2008-06-20T00:17:00.000-05:00

No es un problema que el lenguaje nos use como hotel. No es problema pues de ello no se puede escapar, la necesidad lingüística y la imposibilidad de su análisis externo, libre de lenguaje, nos hacen vulnerables a los caprichos del lenguaje. Podemos intentar comprender la forma de funcionar del lenguaje, normalizar sus hechos pero estamos siempre alterados por él y lo alteramos constantemente. La quimera de la normalización y estructuración es parte del deber del hombre moderno, necesario hasta las venas.

Lo peculiar surge al observar que se hace un círculo cuando vemos al lenguaje como virus del hombre y luego al hombre como virus de la estructura y la estructura entendida por el lenguaje. Nuestra alteración de la realidad, motorizada por el uso del lenguaje, es sólo una forma de supervivencia: el virus del hombre explora y adapta el sistema estructural para sobrevivir y para ello utiliza sus propios parásitos, siendo víctima de todo. El absurdo aparece nuevamente.